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Las actrices y el fingir.

nospam@example.com (Corbella) — Thu, 08 Sep 2011 22:05:00 +0200

Soy actriz porque soy mujer. Al margen de pertenecer al sexo femenino, a mi me cuesta muchisimo más fingir que a un hombre actor. Para un hombre es más fácil fingir, al menos sobre un escenario.
Es complicado demostrarlo, pero si habeis leido el artículo sobre Marlon Brando durante el rodaje de "El último tango en Paris" os dareís cuenta que sabemos que a él le costó una barbaridad poseer y amar a su pareja, Maria Schneider en el piso de Paris, pero lo sabemos, no porque se note en la película sino porque él así de clarito lo expresó. Jamás nadie diría que no disfrutó en las escenas de cama o en la suculenta escena con la célebre mantequilla en el ano de la actriz. Marlon Brando le tuerce los brazos y la fuerza mientras la penetra. Es obvio que aunque no le gustase lo que hacía a su pareja, lo hacía muy bien. Está mintiendo? Naturalmente. Está actuando. Tal vez el actor no lo encuentra correcto aquello, pero es la actuación, el guión. Mientras que la actriz debe actuar para que se note que no quiere aquello, es normal, pués Brando la está forzando claramente y se le nota que no lo desea, no en aquel preciso instante. Al hombre no se le nota si realmente le está gustando o no.... Mientras que a Maria Schneider tal vez le gusta la mantequilla en el ano, pero es claro que no lo desea en aquella escena, en que está siendo forzada. En fín, un lío total, que yo no sé desentranar, pero lo sé por mí, que una mujer debe esforzarse mucho más para convencer que un hombre.
Todo lo cura el tiempo...no hay mal que por bien no venga... La verdad a los actores todo nos sirve, lo bueno, pero lo malo mucho más, y en cuanto a los refranes, evidentemente no se han escrito fruto de la alegria, sino del sufrimiento. Así es como se forma un actor o una actriz, en esto vamos juntos mujeres y hombres. Porque si supiérais de la vida de esas famosas estrellas... porque el sufrimiento por cierto, que es lo que sirve para actuar , no viene de fuera sino que nace dentro.

ERASE UNA VEZ EN .. LONDRES .. DON JOSE

nospam@example.com (Jordi Escurriola) — Tue, 30 Jan 2007 17:02:03 +0100

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de Jordi Escurriola,
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D O N

J O S E

Baena

D O N J O S E vivió Londres como un exilio. Era ya mayor cuando dejó su tierra cordobesa y con su esposa se trasladó a Bayswater. Ella trabajaba de cocinera y él fue compañero mío en la cafetería.

Mezquita de Córdova

Era un hombre apacible, noble, y todos le queríamos. Siempre llegaba antes de su hora porque en su cuarto se ahogaba. Él que vivía en el campo, que amanecía con sus alboradas y dormía con sus crepúspulos, no podía habituarse a compartir un baño cochambroso, a pasar su tiempo libre en una habitación alquilada donde sólo se podía dormir, condenado a la humedad.

Estaba allí para ganar dinero y comprarse unos olivares y viñedos que desde la lejana Albión mitificó como un paraíso. Nunca habló inglés, entendía algunos saludos, palabras sueltas que intercalaba en frases impronunciables. En los años que lo conocí nunca tuvo vacaciones, prefería trabajar, estar lejos de aquel cuarto de Bayswater que le abría la herida de su campo cordobés, no quería que nada se interpusiera entre él y su sueño. Los domingos se levantaba tarde, se sentaba en un banco en Hyde Park y sólo veía las calles de Espejo, sus amigos de Baena en Semana Santa o la Priego barroca donde había vivido su adolescencia. Londres era una enorme tarjeta postal ajena a él, una estación de tránsito donde tenía que esperar a que llegara su tren para la última, la defintiva parada.

Un día me pidió que acompañará a su esposa al hospital. Había tenido unos dolores en el lado derecho y le habían hecho un cardiograma. Tenían cita con el médico para darles su diagnóstico y querían que actuara de intérprete. Fuimos al Sant George Hospital, un vetusto edificio victoriano que impresionaba por su lobreguez. Después de andar por sus laberínticos pasillos llegamos a una sala donde unas cortinas separaban el espacio en pequeños despachos o locutorios. El médico era joven, les sonrió y me explicó que no tenía nada grave, simplemente era cansancio y que la mujer era muy nerviosa, yo ya lo sabía porque don José me lo había dicho. Me comentó que era un cuadro típico de los emigrantes, de gente que se pasaba el día trabajando, sin distracciones, obsesionados en comprarse una casa en su país natal, con problemas de idioma, inseguros siempre cuando salían de su trabajo o de sus cuartos, sus únicos lugares de referencia.

Salimos contentos y me invitaron a comer. Don José me dijo que aquella misma semana compraba unos olivares a muy buen precio cerca de Espejo, unas tierras estupendas y que dentro de poco, lo cual significaba unos años, tendría ya un pequeño cortijo y soñaba con algunos caballos. Su esposa le miraba con ojos tristes en donde sólo se reflejaban las luces de las mesas de formica del restaurante, sin decir nada, ella también absorta en su sueño que, en su caso, nunca supe en qué consistía.

Don José era muy terco. A veces llegaba muy pronto y le decía a John que él se encargaría de mi trabajo y que yo podía marcharme a estudiar. Yo me negaba pero él insistía y no había manera de disuardirlo, entonces John o Bea me decían que podía salir antes porque, de todas maneras, Don José no se iría y uno de los dos sobraba. Cogía rápidamente el carrito y empezaba a recoger las tazas y platos de las mesas para evitar que lo hiciera yo y no me quedaba otro remedio que irme. A don José le gustaba sentarse cerca del mostrador después de la hora de comer cuando había menos trabajo. Hablaba con Maribel que era de Almería y que llevaba casi diez años en Londres. Ella le enseñaba las fotografías de sus hijos y él las de su tierra añorada, fotos de él, joven, con sombrero y camisa blanca, mirando herguido sobre su caballo aquel horizonte que llevaba en el alma.

Volví unos meses a Barcelona y por Navidad me mandó un libro, una traducción inglesa de una novela japonesa que, naturalmente, todavía conservo. De vuelta a la cafetería encontré al mismo don José de siempre pero con menos brillo en sus ojos. El precio de la tierra había subido mucho y veía con preocupación que su regreso se demoraría más. Creo que sentía el paso y el peso de los años y que cuanto más estuviera en Londres menos tiempo tendría para Espejo. Él que siempre fue fuerte como un roble ahora se resfriaba con frecuencia, se cortaba a menudo y se olvidaba de cosas elementales. Maribel me contó que desde que recibió la noticia de los nuevos precios se le veía cabizbajo, hablando solo y, a veces, maldecía con la boca tensa y los ojos furiosos.

Una mañana le pregunté sobre los olivares. Me miró fijamente y aunque no vi lágrimas en sus ojos sí las había en su voz. Un familiar suyo se había encargado de comprar los olivares a buen precio y ahora, después de varios meses, un primo le había escrito para decirle que las tierras no eran muy buenas, estaban mal parceladas y en terreno demasiado abrupto, y le envió unas fotos que le deprimieron. Lo había invertido todo y ahora sus ahorros eran muy escasos para comprar mejores tierras. Había discutido con su esposa, ella quería el dinero para un piso en Córdoba, harta de especulaciones sobre el futuro de las olivas, los caballos que sólo existían en la cabeza de él, y todo aquello le deprimía. Ahora llegaba, se sentaba en un rincón y ni Maribel con sus chismes y sus fotografías conseguían animarle. Poco a poco se sumió en un silencio desolador y ni siquiera intentó recomponer los pedazos de su sueño roto.

Me marché de Londres y todavía recuerdo su abrazo. Dos años después todavía seguía en Londres, pero ahora después de tanto tiempo quiero imaginármelo de pie sobre una colina contemplando sus viñedos y olivares mientras sus caballos pacen en los grandes pagos de Espejo.

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Otros articulos relacionados de este autor son: "Héctor", "Enriqueta", "Nora", "Berkeley Square", "Bob", "Cristina", "Daniel", "Delia", "Don José", "Estrasburgo", "Foyles", "Karlsruhe", "La biblioteca", "La mujer de la lavandería", "Marius", "Mary", "Miss Sweety", "Nicole", "Orange", "Serge", y "Wissembourg".

ERASE UNA VEZ EN .. LONDRES .. BOB

nospam@example.com (Jordi Escurriola) — Fri, 20 Feb 2009 16:08:00 +0100

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B
O
B

........
B O B, en aquella época le llamaba Robert, era francés y le conocí en Bois-Luzy. Venía muchas a veces al albergue donde era muy conocido y hablábamos un rato al anochecer cuando todos nos reuníamos en el comedor comunitario. Le gustaba alardear de su castellano aprendido en el penal de Figueres donde pasó una buena temporada por entrar ilegalmente en España con contrabando.

Era una tarde espléndida. Desde Bois-Luzy el Mediterráneo parecía una turquesa líquida. Había poca gente en el albergue, la mayoría tenían que llegar el viernes. Iba a comprar algo para cenar cuando vi a Bob sentado en la calle, con una botella en la mano. El conductor del autobús le amenzaba con no dejarle subir si no soltaba la botella. Bob acababa de regresar de las fiestas de los gitanos en Sainte-Maire-sur-Mer y estaba borracho.

Me acerqué y le ayudé a levantarse. Discutí con el conductor para que le dejara subrir, yo me hacía cargo de él, y conseguí arrebatarle la botella de la mano. Bob apestaba a vino barato y a vómito. Llevaba el pelo largo, gris, muy sucio, barba de unos cuantos días y su sempiterno gabán había incrementado el número infinito de manchas. Nos sentamos, él boqueando como un atún . Me dijo donde vivía y el conductor nos informó que había una parada cerca porque era un lugar muy céntrico, y nos miro desconfiado. Bajamos y Bob, más recuperado, quiso comprar unos cigarrillos. En Marsella los estancos tenían unos paquetes de cigarrillos de cinco y diez unidades de tabaco barato y se llamaban “du clochard”, para los vagabundos o mendigos, y Bob los fumaba porque así siempre le sobraban unos céntimos para vino.

Llegamos a una finca espléndida en una gran avenida de Marsella. Yo estaba asombrado, más aún cuando sacó un llavero, escogió una llave y la puerta señorial se abrió silenciosamente. Su padre vivía allí, un hombre retirado de los negocios, rico, que abominaba de su hijo, y que aquellos días estaba con unos familiares en Bélgica, recuperándose de un ataque al corazón. Bob tenía unos cuarenta y cinco años pero parecía mayor, por lo que deduje que su padre tendría nos setenta años más o menos. Era un piso precioso, alto, grande, luminoso, con vistas al mar. No se llevaba bien con su padre, siempre discutían, por eso él procuraba estar siempre fuera o en el albergue. Todo esto me lo fue contando mientras yo preparaba infusiones de hierbas para reducir su resaca al mínimo. La nevera estaba vacía pero encontré unas latas de tomate y raviolis en la alacena y comimos sentados en la alfombra del gran salón. Era tarde, estábamos cansados y tenía que regresar al albergue, pero Bob insistió en que me quedara, podía dormir en “el cuarto de la sirvienta”, su cuarto, pero me lo dejaba, él dormiría en una de las cinco habitaciones que tenía el piso.

Era un cubículo en el piso superior donde se amontonaban mochilas, sacos de dormir, bolsas de equipaje y un par de armarios rebosantes de ropa vieja. También había carteras escolares llenas de papeles y mapas de todo el mundo. Su camastro era un colchón lleno de mantas y abrigos, pero no me importó demasiado, y me quedé dormido rápidamente.

Bajé a las ocho de la mañana. Bob estaba ya levantado y ordenaba unos papeles dentro de unas carpetas de cartón. Había preparado té, estaba sobrio y relajado. Desayunamos unas galletas y me pidió que me quedara el fin de semana, quería contarme muchos cosas.

Bob se marchó a la India después de leer a Lanza del Vasto, su “Retorno a los orígenes” cambió su vida que hasta entonces había transcurrido entre dudas y vacilaciones, escapadas a los burdeles de Avignon y borracheras en todas las tabernas del Vieux Port. Preparó su viaje leyendo todos los libros que pudo encontrar sobre la India, el misticismo, el yoga, las Upanishadas, la ley de Manu........ Estuvo varios meses en un “ashram” y después viajó por todos los lugares sacros del hinduismo, estudió sánscrito, y al cabo de dos años la policía lo echó del país por haber sobrepasado el límite establecido por su visado y se le prohibió volver en varios años. Regresó a Marsella, esta vez con más dudas y vacilaciones que nunca y se consagró al alcohol en una huída frenética de todo lo que hasta entonces había sido importante para él.La relación con su padre, su madre había fallecido años antes, que nunca fue buena se deterioró hasta el punto de desaparecer por temporadas y se dedicó a sobrevivir en los albergues de la juventud donde tenía amigos. Después aparecía, se metía en su cuartucho, y allí reseguía en los mapas los caminos de la India, sus veredas, sus ríos, sus fiestas y sus templos. Quiso reaccionar y se fue a Inglaterra, y allí conoció a Anne, se casaron deprisa, él quería quedarse y pensó que el matrimonio le curaría la herida de la India, pero el duende de la botella vivía dentro de él y su trabajo en “pubs” y restaurantes no le ayudó. Nació Moira y después Michel, entre ambos nacimientos Bob había vuelto a Francia, había estado en Italia, España y su matrimonio era ya una reliquia del pasado. Pero él volvía a Clapham Common, a la casa que Anne había comprado cuando nació Moira, y ella siempre lo aceptó.

Aquella mañana me mostró los papeles de las carpetas. Eran poemas suyos, poesías surrealistas con las imágenes que veía durante sus alucinaciones, espléndidos versos llenos de desazón y desengaño, estremecedores. Le dije que eran buenos, podían revisarse, unir unos poemas con otros, escribir de nuevos, hacer un poemario, publicarse. Años después me enteré que los había vendido por quinientos dólares a un profesor de una universidad de Toronto, en una borrachera común que duró varios días, y nunca fueron publicados. Había libretas de sáncrito, sus diccionarios, sus gramáticas con las hojas despegadas llenas de garabatos, incluso frases medio traducidas y otras escritas con mano balbuciente, todo su paraíso perdido.

Pasamos tres días allí, sólo salimos para comprar lo imprescindible, lo más barato, pero tenía mucho té y muchas bolsitas para hacer infusiones. Descubrí muchas cosas y entendí muchas más.

Yo seguí también mi particular viaje y quedamos en escribirnos. Su primera carta me llegó a Barcelona cuando estaba a punto de volver a Londres en mi segundo viaje. Eran unas hojas encabezadas con el ritual “Om ma ni pad me hum” escrito en tibetano, seguía en castellano, intercalaba frases en italiano, empezaba el francés y continuaba con el inglés y terminaba con “que tu sombra nunca decrezca.....” Yo contesté desde Londres al poco tiempo y llegaron varias cartas contándome sus peripecias.

Pasó un año y en una carta me decía que fuera a ver a Anne y a los niños, ya unos adolescentes, que les había hablado de mi y me recibirían con mucho gusto. Fui un domingo. En aquel tiempo yo vivía en Putney y decidí dar un paseo hasta Clapham. Estaba muy cerca del Common, un parque muy grande, lleno de árboles. Era una típica casa de barrio londinense de tres pisos, vieja, muy descuidada. Llamé y oí como alguien bajaba unas escaleras. Me abrió una mujer con el pelo mal teñido y muy alborotado. Le dije quien era y su cara se iluminó con una sonrisa enorme y me contestó que Bob me esperaba el día anterior. Quedé paralizado en el umbral. ¡Bob estaba allí y me esperaba! No podía creerlo.

Subimos unas escaleras llenas de polvo que llevaban a un salón y Bob, de pie, me esperaba con los brazos abiertos. Me presentó a Moira, una preciosidad, y a Michel, muy simpático y divertido. Estuvimos hablando todos a la vez hasta el cansancio. Tenían un pollo, crudo, unas cebollas, ajos, apio, manzanas, dos limones fosilizados, unas patatas llenas de grillos y tarros llenos de hierbas descoloridas. Como ni Anne ni él sabían cocinar me tocó preparar el pollo con Moira como pinche y Michel como observador pasivo. No había un solo plato igual, todas las copas estaban desportilladas, los cubiertos eran desparejos, “requisados” en bares y restaurantes por toda la familia, el mantel era de un restaurante italiano, las servilletas eran pañuelos,mejor no saber su procedencia, pero fue una velada inolvidable.

Volví muchas veces a la casa de Clapham Common, comimos, cenamos, bebimos muchas cosas en aquella casa vieja, con ropa sucia por todas partes, Bob dormía con el gato, Tina, en una galería soleada en la parte posterior encima de abrigos y chaquetas, Moira en un cuchitril con una pequeña terraza directamente sobre el parque, Michel con su madre, con su hermana y a veces con Bob, siempre vestido, siempre sonriente, con libros por todas partes, la mayoría de bibliotecas y que seguramente nunca recuperarían, y charlábamos de todo lo humano y lo divino.

Bob me esperaba muchas veces a la salida de la universidad o del trabajo, siempre con una gran cantidad de bolsas que llenaba con todo lo que encontraba en la calle que le pareciera útil o interesante. Llevaba un gabán enorme, gris-verde-marrón con un toque de mugre, lleno de bolsillos abultados, zapatos de color y formas distintos, y como era muy friolero tres o cuatro jerseis de cualquier medida y colorido. La gente lo miraba pero a mí no me importó nunca, yo iba orgulloso a su lado escuchándole.

Era sábado. Llamé pero no me contestó nadie, insistí, era raro que no hubiera nadie. Desistí y cuando había desandado la mitad de la calle oí a Moira que corría detrás de mi. Estaba en su terracita tomando el sol y no me había oido llamar pero como se veía la calle desde allá me reconoció y bajó corriendo. Bob no estaba y tenía una carta para mí. Me decía que se había vuelto a Marsella, un colega de los albergues le ofrecía un trabajo de vigilante en la isla del Frioul, cerca del Château d’If, todo el año, poco trabajo, poco sueldo, pero mucho sol y muchas propinas de los turistas. Me deseaba suerte y que algún día nos veríamos.

Nunca volví a la casa de Clapham Common,nunca recibí carta de Bob, nadie contestó a la que envié años después de recuperar mi vieja agenda con las direcciones de Londres, nunca supe más de ellos, pero no importa, sé que nos recordaremos siempre.

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Cataluña y España ETERNAMENTE antagónicos.

nospam@example.com (Corbella) — Wed, 21 Sep 2011 23:59:00 +0200

ESTA ES LA REALIDAD.

ESTA ES LA REALIDAD.

Los españoles deberíamos convocar un referéndum para darle la independencia a Cataluña. Seguro que prosperaría, ojala!!!!!!! y el resultado sería algo así:

Cataluña se convertiría en un Estado independiente, como es hoy Túnez o Marruecos. No pertenecería a La Unión Europea , ya que, para ello, tendría que solicitar formalmente su adhesión y cumplir con los requisitos previos; esto podría durar años. Además, España tendría que dar el visto bueno para su entrada, y, podría oponerse durante más años todavía. Tendría su moneda propia que podría ser el “catalino”, por poner un ejemplo; bueno! Estarían separados de España y de Francia por una frontera bien definida, controlada por Aduanas, o por los antiguos fielatos, donde tendrían que pagarnos los correspondientes aranceles. Pero de qué está Usted hablando?

Como no pertenecerían a la Unión Europea para conseguir cualquier mejora en sus relaciones con Europa tendrían que obtener el apoyo de España. Su moneda tendría un cambio flexible con el euro y probablemente se devaluaría con lo que, para evitar una inflación importada, tendrían que trabajar más que ahora, pagar más impuestos que ahora y ser más pobres que ahora. Pero oiga si Cataluña es la región más rica de su querida España, el resto de comunidades serán entonces subdesarrolladas o qué? Qué barvaridad! Ha ido Usted más allá de Madrid a algún lado en realidad? Tal vez ha visitado ya Africa, Centroamérica, Asia, la India??? Eso es ser pobre.

Los españoles allí residentes tendríamos pocas diferencias con el trato discriminatorio que recibimos hoy. Qué dice qué ??? Si Barcelona, de donde yo soy casi viven más "españoles" que "catalanes"! Mi madre es de Murcia, mi abuela también y mi abuelo se quedo en Almeria Mis tios eran de Albacete. Tengo AMIGOS, gallegos, leoneses, valencianos, bascos, murcianos, incluso madrileños, y hay gente de toda Andalucia, por favor! modérese, que por si no se acuerda Usted hace mucho fueron a buscar trabajo, en Cataluña y lo encontraron! y por eso siguen ahí la mar de contentos y felices trabando hoy igual de bien que un catalán de Lérida, de Tarragona o de Gerona, COÑO!!!!!!!!!!!!!!!! porque sino ya no estarían todavía en Cataluña. Como otros españoles se fueron a Francia o a Alemania a trabajar y sin embargo no se pasan la vida hablando mal de aquel país que los acogió y les dió de comer y educación para sus hijos. y Al estar en un país extranjero tendríamos que educar a nuestros hijos, como ocurre hoy, en catalán. Y si quisiéramos montar negocios, como ocurre hoy, tendríamos que hacerlo en catalán, o sea, que para nosotros los españoles habría poca diferencia con lo que nos ocurre hoy. Pero su trato hacia nosotros mejoraría porque les aportaríamos nuestra divisa, los euros. Y siempre al cambio saldríamos ganando. De que habla de verdad? Cataluña es bilingue al 100 por cien y además los cursos de catalán son gratis para todos !!!!

Para poder renovar su actual Carnet de Identidad español, los catalanes tendrían que demostrar que tienen una residencia fija en España y que pagan sus impuestos en España. Lo mismo les ocurriría con el Actual Carnet de conducir español, la tarjeta de la Seguridad Social , etc. Incluso les podríamos pedir Visado de entrada cuando quisieran hacer turismo en España. Viva la tonteria eh!

Nosotros, el resto de los españoles, nos ahorraríamos todo el coste que hoy nos cuesta su Seguridad Social, sus pensiones, su paro, sus vacaciones, etc. Y lo mismo con lo que nos cuesta hoy mantener a los inmigrantes que ahora residen allí, que cada vez son más numerosos, sobre todo los que provienen de países árabes. Pero si está hablando de lo que tristemente ya hacemos los catalanes hace siglos!

Todos los que tenemos el dinero en alguna entidad de allí, podríamos depositarlo en el Santander, o el BBVA o Caja Madrid, que al final revertiría en la empresas españolas; por no hablar de las participaciones que tiene las entidades financieras catalanas en las principales Compañías españolas, habría que obligarlas a devolver las acciones ya que, al no pertenecer a Europa, el gobierno español podría “nacionalizar” las mismas.

Nos ahorraríamos todo lo que hoy nos cuesta la cantidad de Diputados y Senadores catalanes que nos desprecian. No todos hombre! Sus viajes en primera a Madrid, sus estancias en hoteles de lujo, sus dietas, sus vacaciones, sus sueldos millonarios de por vida, sus guardaespaldas, sus comilonas, etc. Sólo hacen eso los políticos catalanes? pués que hizo Alfonso Guerra en su momento o el alcalde de Marbella, o ????? Infórmese Usted antes de acusar! Y serían sustituidos por Diputados y Senadores españoles que trabajarían por España. Nos ahorraríamos los traductores que ellos nos exigen, cuando solo por buena educación deberían hablar en español, idioma en el que todos nos entendemos. También ahorraríamos en las “embajadas” que tienen por todo el mundo. Dejaríamos de pagar a los Mozos de Escuadra que, por si no lo sabes, no los paga la Generalidad , sino el Ministerio del Interior, como a los Policías y a los Guardias Civiles, sólo que les paga más. Y qué hay de las otras comunidades?

Los ríos que nacen en España y luego entran en Cataluña podrían ser desviados para regar zonas secas de España, y no como ocurre ahora que hay que pedirles permiso para hacerlo así y que siempre lo deniegan. Además podríamos construir un buen pantano en el Ebro en la provincia de Zaragoza y convertir en regadío el desierto de los Monegros.

El cava se lo pueden meter por el culo, maleducado y encima tonto!!!!!!!!!!!!ya que tendrían que pagar impuestos a la exportación, y no olvidar que el 80% del cava catalán se vende en el resto de España. AHORA VIENE LO MEJOR!... Nosotros no tendríamos inconveniente en tomar champán francés!!!! muy bueno si señor, muy solidario!!!!! (que con los impuestos saldría por el estilo de precio) o la buena sidra asturiana , que fresquita está de muerte, y los asturianos son unos chicos muy majos que se sienten orgullosos de haber iniciado la reconquista desde Covadonga. Ah sí los asturianos le caen bien! Menosmal!

Si necesitaran dinero para hacer carreteras, para ampliar sus puertos y sus aeropuertos lo podrían pedir prestado a España, claro que, pagándonos los correspondientes intereses y gastos. Podrían tener su selección de fútbol, y el Barca jugaría la liga con el Nastic, el Reus y el Sabadell, así generaría buenos ingresos para futuros fichajes. Además, ganaría siempre la liga, ya que no tendría rival. Lógicamente Messi, Pujol, Busquets, Xavi, Iniesta, Valdés, Pedrito, Alves, etc. buscarían equipos más competitivos en España o Italia, pero esto, a los catalanes de pro, no les importaría mucho, lo importante sería “sus señas de identidad”.

Pero por encima de todo, los españoles, nos liberaríamos de una buena cantidad de gente que nos desprecia, de políticos que solo piensan en su tierra, y de un montón de gente que nos usa según lo que les conviene y que muchas veces lo hacen con el dinero de los impuestos que pagamos el resto de los españoles. Señor o señora X todo esto es mentira porque está explicando todo lo que precisamente España lleva haciendo a Cataluña durante siglos y sino LEA POR FAVOR !!!!!! HAGASE UN FAVOR Y DEJE DE HACER EL RIDICULO! UN POCO DE LA HISTORIA. USTED CONFUNDE EL JAMON CON LA MORTADELA O QUÉ? JA, JA, JA, JA.

Será divertido verles allí macerándose en catalanismo. Y cómo, mirándose unos a otros, descubrirán con asombro lo pequeños que son al no pertenecer a España. Olé! y viva la falta de respeto, que es lo único que muestra este POBRE artículo!

Cataluña tendría entonces la dimensión que le corresponde. La de un País de paletos provincianos. MUCHAS GRACIAS QUE EDUCADO Y AMABLE ES USTED! BASICAMENTE UN IGNORANTE PERO VIVA MADRID QUE ES QUIEN NOS ESTA DANDO POR EL CULO HISTORICAMENTE CACHO PEDAZO DE ESPAÑOLISTA PRIMITIVO; ES QUE CABREAS MUCHO JODER HOSTIA!

LA ENVIDIA

NACIONAL?

UN MISTERIO

DE TODA LA PUTA

PERDÓN PURA VIDA!!!!!!!!!

.... VER SI QUEREIS EL RECORD DE LOS PAISES CATALANES .... CIAO AMIGOS,

SIN RENCOR.

Y ESTA ES LA REALIDAD..... http://www.youtube.com/embed/JVV3yAX3xM8

Los sueldos de los políticos y LOS CONCEPTOS.

nospam@example.com (Corbella) — Sat, 11 Jun 2011 20:45:00 +0200

YA PUEDEN discutir, ya pueden hacer el teatro de ser oposición o lo que sea; la cuestión es estar en el "sillón" que les proporciona unos sueldazos. Todo lo demás no cuenta, hoy amigos, mañana enemigos ....¡¡¡¡ nada mejor que ser parlamentario.... gobernante .... o lo que sea, pero siempre alrededor de la política, todo menos "currantes" de verdad....¡¡¡que vergüenza ....!!!!

Como se lo montan nuestros Politicos:

El periodista Daniel Montero publica «La Casta». Recoge, sin piedad, en 280 páginas, los privilegios de los profesionales de la política. Algunos ejemplos:

1.-Con lo que gana Rajoy en un mes, una pensionista con cuatro hijos vive durante dos años y medio.

2.-Tal es el descontrol, que en España no hay ni una sola institución que conozca cuántos políticos cobran del Estado.

3.-Un español tiene una pensión máxima de 32.000 euros anuales, pero los políticos tienen derecho a pensiones vitalicias muy superiores. 74.000 euros en el caso de los primeros espadas de La Casta. Además estas pensiones no son incompatibles con otros sueldos de la Administración o con otras actividades económicas. Un diputado o senador tiene que estar sólo 7 años en el cargo para optar a la pensión máxima (32.000 euros), mientras que un trabajador autónomo o por cuenta ajena necesita 35 años cotizados.

4.-La retención de las nóminas de diputados y senadores es sólo del 4,5%

5.-¿Sabía usted que paga de su bolsillo las multas que la DGT impone a los políticos? ¿Y que además las paga con recargo?

6.-¿Viajes innecesarios? Una comisión del Congreso pide permiso para que 60 diputados viajen cuatro días a Canarias a estudiar el cultivo del plátano.

7.-ZAPATERO es el único presidente de la UE que carga sus gastos vacacionales a los presupuestos estatales. Viaja con 100 personas durante tres semanas.

8.-AZNAR, JOSÉ MARÍA: es el único ex presidente del Gobierno que ha solicitado el sueldo vitalicio que supone sentarse en el Consejo de Estado: 74.000 euros anuales. Nómina que pretendía sumar a la de ejecutivo del magnate de la prensa Rupert Murdoch. Se lo denegaron pero le salió rentable. Aznar renunció por un sueldo de 220.000 euros al año, tres veces más de lo que cobraba como consejero de Estado. [Resulta difícil cifrar, como en el caso de otros ex presidentes, cuánto dinero suman sus actividades privadas y públicas].

9.-ABSENTISMO: no existen datos oficiales sobre la falta al trabajo de los políticos o al menos no se han hecho públicos.

10.-AVIONES: los diputados pueden utilizar a su antojo con cargo a las arcas del Estado aviones, trenes o barcos. Disponen de 5.000.000 de euros al año para viajes.

11.-BONO, JOSÉ: entre sueldo y complementos, el presidente del Congreso cobra 13.856 euros al mes: 3.126 por diputado, 3.605 como complemento, 3.915 para gastos de representación y 3.210 de libre disposición. Las dos últimas partidas suman más de 6.000 euros mensuales para comidas, regalos y actos de protocolo. Todo este dinero sin contar las indemnizaciones previstas por ley para sufragar «gastos que sean indispensables para el ejercicio de su función».

12.-BOTELLA, JOSÉ: el cuñado de José María Aznar fue fichado en Bruselas, desde las oficinas del PP en esa capital. En el tribunal que lo examinó para funcionario estaba un miembro determinante, Gerardo Galeote, que presidía la delegación popular en Europa. En menos de 2 años el hermano de Ana Botella se blindó con un sueldo europeo para toda la vida.

13.-CALDERA, JESÚS: el ex ministro de Trabajo y Asuntos Sociales recibe 6.319 euros mensuales por su escaño en la cámara baja, donde redondea su sueldo como vocal de la Diputación Permanente y presidente de una comisión. Cuando era ministro subió el salario mínimo a 600 euros. Cuatro años después, su sueldo es 10 veces superior a esa cifra, que recibe simplemente por no abrir la boca. Caldera no ha presentado ni una sola iniciativa ni ha intervenido en el Congreso desde que comenzó la actual legislatura. Al final, cobró en 2009 más de 120.000 euros por los servicios prestados.

14.-CARGOS: Hay 8.112 alcaldes, 65.896 concejales, 1.206 parlamentarios autonómicos, 1.031 diputados provinciales, 650 diputados y senadores, 139 responsables de Cabildos y Consejos insulares y 13 consejeros del Valle de Arán.

15.-CASTIGO: nunca se ha sancionado a ningún político por incumplir el Código del Buen Gobierno, que se supone que controla las buenas prácticas del Ejecutivo.

16.-COCHES: el lujo de muchos dirigentes autonómicos les lleva a sentar sus posaderas en automóviles de más de 100.000 euros. Gallardón, el alcalde de Madrid, se mueve en un Audi A8 de 591.624 euros. Fue contratado en arrendamiento hasta 2011, así que el alcalde gasta 150.000 euros al año del bolsillo de sus ciudadanos para moverse por la ciudad y alrededores. 14 de los 17 presidentes autonómicos usan Audi. El valenciano Francisco Camps tiene varios a su disposición (esa comunidad dispone de 200 vehículos para sus altos cargos, la mayoría de ellos Volvo S80, de 40.000 euros), lo mismo que sucedía con Chaves en Andalucía, cuyo Gobierno cuenta con 234 coches oficiales.

17.-CHAVES, MANUEL: cobra al año 81.155 euros por ser ministro más una indemnización de 46.000 al año por abandonar la presidencia de Andalucía. O sea, 127.155 euros anuales. Dos sueldos del Estado compatibles sólo para altos cargos. Para los demás españoles está prohibido por ley.

18.- DESPILFARRO: el Congreso gasta cada año 160.000 euros en regalos navideños. 11.000 cargos públicos reciben obsequios por esas fechas, un gasto que suma al año 2.200.000 euros.

19.-DEUDAS: cada español debe a los bancos 566 euros por la deuda de los ayuntamientos.

20.-DESCONTROL: es tal en la administración de fondos públicos que en España no hay ni una sola institución que conozca cuántos políticos cobran del Estado.

21.-DIETAS: los parlamentarios que no viven en Madrid reciben, además del sueldo, otros 1.823 euros al mes por sus supuestos gastos de manutención y alojamiento. Los locales, 870 para gastos, libres de impuestos. La suma de estos sencillos complementos supera el sueldo de 12 millones de ciudadanos. Además, cobran 150 euros cada día si salen al extranjero, y 120 si viajan por el país.

22.-ENCHUFADOS: hasta hace tres meses, cada eurodiputado disponía de 17.140 euros al mes para contratar a familiares. El ex presidente del PP de Cataluña y vicepresidente de la cámara europea, Alejo Vidal-Quadras, puso en nómina! como secretario en Bruselas a Albert Fuertes, hermano de su esposa. Y el eurodiputado cacereño del PP, Felipe Camisón (fallecido en mayo de 2009) contrató a su cónyuge como asistente, al igual que hizo la también diputada popular Cristina Gutiérrez-Cortines con su hija. Y lo mismo hizo el socialista Enrique Barón con la hija de un militante afín. [En la actualidad, los familiares directos han sido eliminados de las plantillas de los diputados españoles. Sin embargo, los parientes de sangre han sido reemplazados por personal próximo al partido].

23.- FUNDACIONES: 52 políticos nacionales ocupan cargos en 74 fundaciones distintas: 31 por el PSOE, 28 por el PP y 4 por el resto de grupos. La conservadora Soledad Becerril parece la más activa: es miembro del patronato de seis fundaciones. No todas tienen un marcado carácter político.

24.-GUERRA REINA, ALFONSO: hijo del ex vicepresidente del Gobierno, Alfonso Guerra. Fue elegido a dedo como asistente del vicepresidente del Parlamento Europeo, el socialista Miguel Ángel Martínez. Más de 140 millones al año se van en sueldos de 1.200 recomendados. Con ese dinero se podrían mantener los servicios de una ciudad española de 115.000 habitantes durante un año.

25.- HACIENDA: la retención de las nóminas de los diputados y senadores es sólo del 4,5%.

26.-HORAS EXTRAS: en 2008 el Gobierno de La Rioja pagó 200.000 euros extras a sus conductores. Realizaron 870.182 kilómetros, unos 2.300 al día, lo suficiente para cruzar tres veces España de este a oeste. Un gasto curioso ya que es la comunidad más pequeña del país y que su población es inferior a la de cualquier ciudad dormitorio de Madrid. El uso de coches oficiales para asuntos particulares es una práctica tan común como soterrada.

27.-IBARRETXE, JUAN JOSÉ: el ex lehendakari del Gobierno vasco recibe unos 45.000 euros al año, la mitad de lo que ingresaba cuando era presidente. Y lo cobrará de por vida, igual que todos los miembros de su ejecutivo. Este tipo de jubilaciones están muy por encima del límite legal para el resto de los españoles, que no pueden cobrar más de 32.000 euros anuales, por mucho que hayan cotizado toda su vida.

28.-IMPUESTOS: un ciudadano, por ejemplo, de Madrid sustenta con sus impuestos el salario de 27 concejales, 120 parlamentarios de la Asamblea madrileña, 264 senadores, 350 diputados nacionales y 54 del Parlamento Europeo. En total, 815 cargos electos con un sueldo base que supera los 3.000 euros. Y sin contar los puestos de confianza que arrastra cada uno.

29.-JUBILADO DE ORO: tras abandonar el FMI, Rodrigo Rato regresó a España con una pensión vitalicia de 80.000 dólares anuales. Sumados al sueldo de ex ministro, en 2006 percibía 37.070 euros mensuales. [Un español necesita cotizar al menos 35 años, 15 con la base más alta, para poder cobrar la jubilación máxima de 32.000 euros al año].

30.-MARISCADAS: no hay límite legal para las comidas de representación de los políticos españoles. Tampoco hay fiscalización previa a la hora de comprar jamón, champán o puros de alta cava. Ejemplo descontrol es el socialista valenciano Vicent Costa. Acababa de perder las elecciones municipales a favor del PP, pero seguía siendo alcalde en funciones. Y como tal se gastó casi 500 euros del dinero público en gambas, cigalas, langosta, navajas, jamón y caldereta. Una buena despedida.

31.-MÓVILES: los senadores cuentan con 1,7 millones de euros al año para gastos de teléfono. El ayuntamiento de Sanlúcar de Barrameda tenía 270 dados de alta. Entre los servicios que pagó figuran descargas de juegos, llamadas a Cuba y a varias líneas eróticas.

32.-MOROSOS: los miembros de La Casta invirtieron 66,6 millones de euros en la celebración de las elecciones general de 2008. De ese dinero, 44 millones fueron prestados por bancos españoles para financiar campañas publicitarias megalógamas. Las mismas entidades que ese año de crisis embargó las casas a 60.000 familias por falta de liquidez. 180.000 personas se quedaron sin techo. Sin embargo, los partidos de La Casta deben a los! bancos 144,8 millones de euros.

33.-NEGOCIOS: sólo el 33% de los diputados del Congreso se dedica en exclusiva a su labor política. El resto engorda sus cuentas corrientes con la participación en empresas privadas, fundaciones y colaboraciones varias. Algunos, como el diputado del PP Miguel Ángel Cortés, aglutinan hasta 12 actividades extraparlamentarias.

34.- NÓMINAS: los sueldos de los políticos electos (80.000 miembros de La Casta, que llenarían un estadio como el del Real Madrid) cuestan a los ciudadanos unos 720 millones de euros al año, más que el presupuesto anual de toda la red ferroviaria, tres veces superior al dinero dedicado a cuidar el patrimonio nacional y 60 veces más que lo que gasta el país en salud bucodental para jóvenes.

35.- PAJÍN, LEIRE: en 2000 se coronó como la diputada más joven de España. Ocho años después, con 33 de edad, ya tiene derecho a una indemnización de 85.000 euros anuales del Estado. Recibe 5.500 euros al mes por su trabajo al frente del PSOE, tiene derecho al 80% de su sueldo como ex secretaria de Estado de Cooperación, 103.000 euros anuales con todos los complementos, a lo que hay que sumar 3.126 como senadora.

36.-PENSIÓN DE ESCÁNDALO: los ex ministros mantienen durante dos años una pensión por cese de 58.000 euros anuales, cifra seis veces superior a la pensión media española. En la actualidad, cuatro ex ministros compatibilizan ese dinero con el sueldo de diputado: José Antonio Alonso, Fernández Bermejo, María Antonia Trujillo y Jesús Caldera.

37.-PROSTITUTAS: el concejal de Palma de Mallorca, Rodrigo de Santos, gastó más de 50.000 euros en prostitutos y bares de ambiente. En Estepona, varios miembros municipales están siendo investigados por cobrar 42.000 euros a una red investigada por la Audiencia Nacional para abrir un local de alterne. En 2002, el ex alcalde de Dolores (Alicante) fue condenado a seis meses de prisión por abonar la factura de un local de alterne, al que acudió con siete comensales.

38.-REGALOS: no hay una ley concreta sobre los obsequios que pueden aceptar o no los políticos. En EEUU, por ejemplo, pasan al Estado. Condolezza Rice recibió el año pasado en sus viajes oficiales joyas por valor de 360.000 euros. Aquí nadie tiene obligación de declararlos. Se pueden quedar con ellos. Sin más.

39.-SOLBES, PEDRO: tras dejar la política en abril de 2009, el ex ministro de Economía se encontró con un retiro de unos 12.000 euros mensuales (una pensión de 2.725 euros por ser funcionario, su pensión vitalicia como ex comisario europeo y otros 5.700 al mes como compensación, durante dos años, por ex ministro). A Solbes, pues, le esperaba una jubilación cinco veces mayor que la de cualquier español.

40.-SECRETOS: el oscurantismo sobre los gastos llega al absurdo. El Parlamento Europeo cuenta con una Oficina de Lucha Contra el Fraude (OLAF, por su siglas en inglés). Sin embargo, sus informes son confidenciales y su contenido completo sólo es conocido por los parlamentarios. Los votantes pueden saber de las buenas acciones de los políticos, pero sólo La Casta conoce datos sobre el fraude.

41.-SIN LÍMITES: cada parlamento autonómico, diputación o ayuntamiento fija el sueldo de sus cargos electos sin límite ni baremo alguno. José Bolarín, alcalde de Ulea (Murcia), con 900 habitantes, cobra unos 4.000 euros. El de Ricote, cerca del pueblo anterior, se lleva 40.000 al año en una población que no alcanza los 1.300 vecinos. Y la alcaldesa de Marbella, Marisol Yagüe, cobraba más que el presidente del Gobierno: 84.462 euros al año en un ayuntamiento que estaba en bancarrota.

42.-TAXIS: la comodidad de sus señorías para hacer su trabajo es tal que el Congreso regala a los que no disponen de coche propio una tarjeta personalizada con un saldo de 250 euros mensuales para que viajen en taxi por Madrid.

43.-El secreto del patrimonio del Rey sigue a buen recaudo. Forbes le atribuye al rey una fortuna de 1.900 millones de euros - Formalmente, el único empleo del Rey es el de Jefe de Estado. La Casa Real recibe una asignación pública para su mantenimiento -cosa que sucede desde 1978- que en 2010 ha sido de casi 8.900.000 euros y se dice que cada español aporta 18 céntimos al año a este fin.

Asociación no lucrativa que busca socios y amigos en la India "El somriure dels nens".

nospam@example.com (Corbella) — Sat, 11 Jun 2011 12:22:00 +0200

www.elsomriuredelsnens.org

Dedicado a XÉNIA fundadora de esta ONG

Associació El somriure dels nens
Barcelona - Baleba (Barmer - Rajasthan- Índia)
Tel. 637 46 23 00 / 601 15 75 70
Tel. Índia: +91 9672176376

PODEIS HACEROS SOCIOS; ES MUY POCO DINERO Y ELLOS NECESITAN MAS
QUE OTRAS GRANDES ONGS
QUE CUENTAN CON MÁS GENTES Y RECURSOS ECONOMICOS COMO "MEDICOS SIN FRONTERAS" O
PARTIDOS POLITICOS COMO GREENPEACE, AUNQUE TODOS LUCHEN

POR LOS MISMOS DERECHOS
Y
OPORTUNIDADES.

POR FAVOR PENSAR EN ESTA NUEVA EMPRESA NO LUCRATIVA QUE LUCHA AHORA MISMO
POR EJEMPLO CONTRA LA MALARIA EN LA INDIA Y QUE NO CUENTAN NI CON UNA CASA QUE LES SIRVA
DE HOSPITAL......MIRAD SU PAGINA WEB; ES MUY BONITA, INTERESANTE E IMPORTANTE!!! CONTIENE MUCHAS NUEVAS NOTICIAS......

Ya escribí varios artículos sobre este país del que tengo primeros conocimientos no por la carrera de turismo mía sino por el viaje que mi hermano hizo a Benarés y que luego me explicó mientras yo lo escuchaba atentamente con las orejas de una niña de 12 o 13 años. Sus anécdotas con las gentes, sus peripecias, las fotos fantásticas y con ellas sus visiones de cómo por ejemplo la gente se baña a diario conjuntamente en el sagrado rio Ganges.
Por un lado en mi artículo sobre, para mí, el mejor largometraje sobre este vastísimo y complejo país, que es "Gandhi" de Richard Attenborough del año 1982, donde realizo un retrato de la figura del Mahatma indú y el triunfo de la no-violencia, que trato asimismo cuando leí la novela "Esta noche, la libertad" de Dominique Lapierre y Larry Collins escrita en el 1975. Otras dos películas en este blog comentadas son del 1983 "Oriente y occidente" de James Ivory y "Pasaje a la India" dirigida por David Lean en el 1984. "El palacio de Taj Mahal, en Agra, India, es la quinta maravilla del mundo" es mi homenaje personal al bien llamado MONUMENTO AL AMOR y es otro de mis artículos en el que describo la arquitectura más importante en la figura de ese magestuoso palacio construido en mármol blanco EN HONOR de la princesa Mumtaz Mahal que a su muerte accidental hizo construir su amado emperador indú y príncipe Shah Jahan entre 1631 y 1654. Del 1972 data "La ciudad de la alegría" otra novela de Dominique Lapierre, de la India al raso, ésta es una aproximación más real sobre la vida de un "rickshaw wallah", u Hombre-caballo.

www.elsomriuredelsnens.org

(!!!SON SOLAMENTE SI PODEIS 100 EUROS al AÑO PARA LOS NIÑOS DE LA INDIA!!!)

EL SOMRIURE DELS NENS, es una pequeña y nueva ONG EN RAJASTHAN que se dedica a causas como en este último ejemplo EN LA INDIA AL RASO , porque ni casa tenían cuando fueron allí a vivir y a luchar contra LA MALARIA, son los eternos currantes en medio de la nada, en medio de la gran masa de la pobreza más radical, los que pretenden construir una casa y una escuela, y tal vez pronto, con vuestra ayuda, parad a pensarlo, un dispensario para los niños.....

.......................
LA PALOMA DE LA PAZ ES INTERNACIONAL!
HACEROS SOCIOS SI PODEIS DE
"EL SOMRIURE DELS NENS"
(LA SONRISA DE LOS NINOS)
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SON SI PODEIS 100 EUROS EN UN AÑO PARA LOS NIÑOS Y POBRES FAMILIAS SUYAS.

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Breve historia de Cataluña.

nospam@example.com (Corbella) — Sat, 26 Mar 2011 18:38:46 +0100

Dedicado a mi padre Jacint, un gigante, un patriarca catalán.
Y a mi madre, guapisima murciana, que llego a los 2 años a Barcelona, y aqui se casaron y aquí morirán, juntos!

CATALUÑA SIEMPRE FUE ALEGRE Y COMBATIVA .... y un Video Record SUPER bonito!

http://www.youtube.com/watch?v=muTMLuGWrp8

Intentar en un comentario personal explicar el nacionalismo o el patriotismo, va a ser difícil, aunque ese es mi objetivo. Me siento nacionalista porque amo a mi tierra, como cualquier madrileño ama Madrid, un segoviano ama Segovia o un asturiano ama a Asturias.
Un dia entonces me pregunté y por eso leí y antes lo estudié, por qué han dudado ellos del amor de un catalán o catalana por Cataluña. Qué ven ellos de diferente en nosotros? por qué hablamos otros idioma?, pero los ingleses hablan inglés y a ellos nadie les critica por eso y ellos no odian a los ingleses por hablar inglés. Bueno, como están lejos....y nosotros tan cerca... debieron pensar, no nos gusta como hablan y vamos a fastidiarles y a quitarles la vida porque nos da la gana. Tal vez la historia que se escribe con sangre, en este caso, empezara así.... Por qué la fabulosa pregunta, la super fácil pregunta es, por qué si ellos aman su tierra se han dedicado siempre a quitarnos ese sentimiento a nosotros? a romper sistematicamente y hasta el momento presente y con tan mala baba cualquier sentimiento nacionalista. Por que resulta que finalmente no sólo no lograron matar el amor sino que potenciaron nuestra personalidad y ahora seguimos llevando en nuestros genes esa facultad de amar y de ser honrados a la vez, sin fastidiar a otras naciones, como ha hecho el resto de España y Castilla en concreto.

Montserrat Caballé, una cantante de ópera, la más parecida a la divinidad.

Vamos allá. Cataluña hasta el siglo XV, tenía un rey, Martín el Humano, al morir, y alargarse su sucesión 3 años, empezaron los conflictos. Ni el clero, ni el Papa Luna, ni los nobles, llegaban a un acuerdo y le sucedió en el trono el Rey Fernando I. Se barajaban otros nombres, un conde catalán pero menor en fuerza, y eran pocos sus seguidores, Aragón y Cataluña y un francés Luis d´Anjou, pero fue Fernando I el escogido por tener más cantidad de votantes y enseguida entró en guerra contra el conde de Urgell. Ninguno cedió y donde habia reinado la harmonia y se vivia divinamente, muy dignamente de las cosechas de algodón, y del vino, de la tala forestal, y la cria de animales, el comercio etc, sobrevino la fatal barvarie y al poco tiempo llegó la pobreza más absoluta, las enfermedades y la peste, los incendios, la muerte y la destrucción por doquier. Por luchar un rey contra un condado, la población catalana empezó a descender a razón de 1.000 habitantes por año.

Lluís Companys

Para resumir el objetivo de este rey belicoso y soberbio, y del resto de los que fueron viniendo a continuación, Felipes, Austrias, y demás reyes, una tierra que daba trabajo a todos que contaba como máximo en aquella época con 355.000 personas, al empezar esta dichosa guerra, maldita como todas las guerras, se redujo a las cenizas. Tanto castellanos como franceses, que se añadirian después, pretendian que esa pequena porción de población, pagase los gastos del ejército castellano y mantuviese a una población de unos 8.000.000 millones de habitantes. Por el otro lado de la frontera, la idea era clara, invadir Cataluna para dar paso a Francia, hacia el frente castellano. Por ámbos lados Cataluña se vió sumergida y sometida una y otra vez, una y otra vez.
Hubieron muchos parlamentos, charlas que no fueron diálogos, ya que todo consenso venia ya impuesto por la fuerza. Por ejemplo los soldados castellanos que venian a luchar en Cataluna tenian que alojarse en las masias catalanas viviendo a pan y cuchillo, abusando por supuesto de todo lo que veian y querian, o sino quemaban las viviendas y echaban a las gentes de sus pueblos o ciudades. Sin olvidar los elevados tributos que el rey al mismo tiempo pedia e iba aumentando cada año. Cada campesino, negociante o noble, pudiera o no, debia pagar o sino iba encarcelado o a la horca. A la vez, llegaban las tropas francesas a conquistar El Rosellón y la Cerdana, que también desde antaño habian sido de Cataluña, por eso el idioma catalán aún impera por aquellas tierras. Pero o se cedian esas provincias o de nuevo se abria otra puerta a la lucha y al fuego.

Francesc Macià

Ningún rey tuvo la dignidad de apoyar la paz, de encontrar un camino a la concordia, saber pactar de antemano antes de atacar, y respetar una cultura paralela a la castellana, como es la portuguesa, la italiana o la holandesa. No, todos los monarcas, buscaban el dinero, y todos no dudaron en venir a Cataluña antes como amigos y en son de paz, pero a exigir sus derechos de muy mala manera. Derechos que no eran suyos, pero que al no saber dialogar, fueran los Felipes, Alfonsos, o Enriques, a todos podemos atribuir los mismos apodos de ladrones asesinos. En vez de tratarnos con respeto, España siempre usó las armas contra nosotros y así se fue forjando esta historia.
Por eso surgieron los famosos bandoleros gritaban a la venganza,y las famosas revueltas de los campesinos que con 4 herramientas de trabajo y 4 caballos atacaban a cualquier regimiento armado. Si el pueblo catalán estalló era porque lo estaban matando de hambre. Murieron ilustres señores, caballeros, artistas y gente de bien y nunca el clero supo apoyar tampoco la causa catalana. Y naturalmente miles de inocentes perdieron su vida. En 2 siglos funestos aquellos reyes no potenciaron ni la cultura, ni el arte, sino que se dedicaron a empobrecer esta tierra rica y pacífica, mataron y avasallaron por ignorancia, generación tras generación desde antes de los Reyes Católicos, inclusives estos, hasta el último de sus reyes ya en el siglo XVII.

Josep Tarradellas

Hay que añadir finalmente a los turcos, a los salvajes bereveres que por mar atacaban y atacaban sin cesar las costas desde Gerona, a Tarragona pués ansiaban dominar el mercado mediterráneo que fuera antes tan rico con su sede en Barcelona. En cualquier punto de las playas altas tal vez se vean aún los restos de los múltiples minaretes o torres de vigía que se tuvieron que construir para la defensa. Barcelona sufrió muchísimos sitios e invasiones. De entonces queda una fenomenal prueba, el Castillo de Montjuic con su único enorme canón todavia en pie. Y Lèrida por ejemplo vivió muchos años bajo el dominio de Castilla, bajo la explotación mejor dicho, por que si sobraba vino, castellanos o franceses que juntos habian formado y establecido una buena comunidad, de tal vez 20.000 habitantes pués lo tiraban por las aceras para limpiar las calles, a expensas de que hubiera gente del país que lo necesitara. Es decir nunca se llegaron a integrar, sino que vivieron como conquistadores.
Como explico así se ha ido forjando Cataluña en los siglos XV, XVI y XVII. Hasta la revolución del 11 de septiembre, qué no habrán seguido sufriendo los catalanes? por tener otra lengua y otra personalidad. Cuanta sangre vertida y por qué? si todos vivimos sobre el mismo suelo? Si nos unía la misma historia, por qué la separamos los hombres? Cientos de cabezas se colgaron y miles de casas fueron destruidas. Los últimos fusilamientos en masa, que ya es el sumun y a lo último y a lo más terrible que me remito, porque me es tan cercano en el tiempo y aunque yo todavía no hubiese nacido, he visto en las paredes de una iglesia en Barcelona, los agujeros de los tiros de los soldados franquistas a militantes y nacionalistas y gente de a pie que no eran soldados, solo ciudadanos libres. Esto ocurrió en el siglo XXI, hace menos de 40 años. Tan triste me resulta esta breve historia de mi humilde, hogareña y preciosa tierra, la mía y la de mi padre, porque mi madre es murciana, y llevo sangre castellana, pero jamás se me ocurriria odiar a alguién porque no haya nacido en Barcelona.

Prudenci Bertrana, poeta catalán.

En palabras de Cervantes y qué mejor ejemplo, él escribió, !esto sí es cortesia!....

Barcelona, archivo de cortesia,
albergue de estrangeros,
hospital de los pobres,
pátria de los valientes,
venganza de los ofendidos,
correspondencia grata de firmes amistades, y de lugares y de belleza única .....

Y tal vez todavía por ello, en nuestro escudo, llevamos una corona por valuarte. No somos tontos, a pesar de lo mucho que nos han apaleado, y maltratado y !sin motivo!, gentes que eran del mismo estado. Somos mucho mejor educados, y aguantamos mucho. Somos diplomáticos, nos gusta el pacto, respetamos el honor y no somos bélicos. Odiamos la traición y las mentiras y jamás devolvemos la espalda al amor de la madre que nos parió.
Por qué castellanos, franceses, y turcos, no os quedasteis en vuestra casa a coser o a trabajar simplemente en vez de ir a matar al vecino que no os habia hecho nada? por dinero y por pura avaricia? Seguimos por mucho que les pese siendo más fuertes, ricos y simpáticos e incluso más guapos me atreveria a decir, porque la unión hace la fuerza y la mezcla pacífica el alma y es lo más sano del mundo.

Los catalanes no! somos celosos y amamos la paz sobre todas las cosas! ... ver video arriba!

Carta en contra y otra a favor de Cataluña; MENOSMAL!

nospam@example.com (Corbella) — Sat, 19 Mar 2011 00:16:00 +0100

Y EN EL FONDO ME ENCANTA MUCHO MADRID.... pero ante ciertos comentarios, constantes y ofensivos, siento pena y les veo; a esos españoles como unos pobres PROVINCIANOS, nada más!

CARTA DE J. VALDERRIBAS PUBLICADA

EN EL DIARIO EL MUNDO:

Vaya por delante que mi simpatía por vascos y catalanes es la misma, es decir, ninguna!!!!!!! Pero al menos sé distinguir entre un adversario válido y otro que no lo es. Dicha distinción es muy importante para todo español que se precie, cuyo objetivo en la vida debe ser dar por periclitados los nacionalismos periféricos. Aunque el nacionalismo vasco está emponzoñado por los crímenes abyectos de la banda etarra, son un rival de mucha más enjundia para la nación española que los siempre timoratos catalanes. Y voy a tratar de explicar el porqué.

Mientras los vascos han sido siempre un elemento incómodo en todas las invasiones que ha padecido la península, (romanos, godos, árabes), los catalanes se han dejado siempre conquistar por el primero que ha pasado por allí. A un lado la resistencia al invasor, al otro, los fenicios que por un plato de lentejas dejan que se mancille su honor. De hecho, un castellano recio siempre se sentirá más identificado con el carácter rudo y batallador del vasco, dejando momentáneamente a un lado el episodio repugnante que lleva a cabo una banda de asesinos desalmados, que con la falta de carácter, el "acongojamiento", el rechazo al enfrentamiento y el amor por el dinero y no por lo propio que caracteriza a nuestros particulares judíos.

Por todo esto no me extraña que al primer ataque serio que se le plantea al nuevo gobierno de la Generalidad, sean los propios catalanes los que sacrifiquen a Carod. Mientras los vascos recibieron una presión incomparablemente superior durante el periodo previo a las últimas elecciones autonómicas, y por desgracia para la nación española con resultado nefasto para nuestros intereses, en Cataluña no han sabido resistir ni el primer achuchón. Era de esperar, no tienen sangre. Ellos mismos destruyen a sus líderes.

No tengamos ninguna duda de que con un par de escaramuzas más, el gobierno de la Generalidad caerá, se convocarán elecciones anticipadas y volverán a gobernar CiU y el PP. Todo debe estar bajo control. Dicen mis contactos en Cataluña que ERC, de hecho el único intento mínimamente serio de ponernos un poco nerviosos, va a quedar electoralmente diezmada el 14-M, mientras que los siempre dóciles chicos de Pujol van a salir ganando de este embrollo. Y ya sabemos que a esta gente con un par de contactos económicos se les tiene más que domesticados. De hecho, encarnan al auténtico fenicio. En definitiva, y para apagar los temores de un buen amigo mío, nuestra autentica preocupación debe estar centrada en el norte.

Los catalanes se anulan ellos mismos, y si se ponen un poco nerviosos, sacamos la tontería del fútbol (el Barsa, ese gran narcótico) y ya están entretenidos para unas cuantas semanas.

... QUE PENA VERDAD HORROR A TANTA TONTERIA Y PRIMITIVISMO; ANALFABETOS DE ESPAÑOLISTAS!

RESPOSTA A LA CARTA DEL SR. J. VALDERRIBAS

A EL MUNDO:

Apreciado Sr. Vaderribas,

Vaya por delante que mi simpatía por los ignorantes prepotentes y los chulos castizos es la misma, es decir, ninguna. Puestos a buscar "adversarios", usted, con su prepotencia, incultura y desfachatez me va como anillo al dedo. La gente como usted y los de ETA son dos caras de la misma moneda. El nacionalismo español ha sido siempre ofensivo e imperialista, es decir, criminal, como el de ETA. Ustedes, adversarios nacionalistas españoles, se piensan que España es el centro del mundo y que los que no son castellanos recios y vascos fornidos, son unos cagados y unos comemierda. Lo más grave es que se lo dejen escribir en un medio de comunicación público.

Veamos, si usted tuviera dos dedos de frente, debería ser más riguroso con la historia y no trepanar las mentes blandas de sus compatriotas con falsedades. Los catalanes no existíamos en la época de los fenicios, ni en la romana, ni prácticamente en la visigoda. Tampoco existían los castellanos, ni mucho menos los españoles. En cuanto a los vascos, no lo tengo claro (¿podríamos decir que eran los íberos?). De hecho, los catalanes existimos, como nación, desde el año 865 aprox. Llegamos a ser una gran nación hasta el 1412, cuando desgraciadamente se extinguió la dinastía catalana con el último rey Catalano/Aagonés, Martí L'Humà. En el Compromiso de Caspe, las Cortes Catalanas decidieron (equivocadamente) pasar a una dinastía castellana con la condición de que ésta respetara las leyes e instituciones de Catalunya, representadas por la Generalitat.

Está claro que la mente castellana no estaba preparada para respetar acuerdos, y por lo que veo, no lo estará nunca. Desde entonces han tratado sistemáticamente de violarlos. Si esto se lo hiciéramos nosotros a ustedes, nos llamarían traidores, innobles y nazis, pero como son ustedes quienes lo hacen, se quedan más tranquilos si piensan que nos dejamos prostituir por dinero. Esto me lleva a pensar en su obsesión por que nosotros sólo pensamos en el dinero. Tienen ustedes además la virtud de vomitar lo primero que les viene a la cabeza, y como uno de sus principales defectos es la envidia, nos achacan constantemente que sólo pensamos en el dinero (lo mismo que les pasa a los judíos en otras partes). Esto viene de la época en que, después de haber expoliado las Américas, su declive les llevó a morirse de hambre y se dieron cuenta de que tenían unas "provincias" periféricas donde curiosamente, por no haberlas dejado ir a saquear las Américas(esa es su mentalidad), se lo habían tenido que currar en su país, creando riqueza de la nada con su industria floreciente.

Pues bien, a pesar de lo que les asqueaban los industriales catalanes "por su afán por el dinero", no les asqueaba emigrar a su país para ganárselo y mucho menos recibirlo de los impuestos que con habilidad fenicia gestionaban (para sus batallitas y dispendios en la Villa). Otros países como Holanda, Inglaterra, Italia, etc., hacían (y hacen) lo que hacíamos (y hacemos) los catalanes. Parece que ellos tienen todo el derecho del mundo de hacerlo, no así los catalanes ni los judíos.

Hablando de batallas, decirle, adversario inculto, que la que perdimos en 1714, o mejor dicho, la que ganaron ustedes, gracias a su gran "bravura y arrojo", se debió a que Inglaterra nos traicionó. Resulta que el Archiduque Carlos, nuestro candidato a heredar el trono de Carlos II, heredó durante la contienda la corona de Austria, y por tanto, al equilibrarse las fuerzas en Europa, Inglaterra decidió abandonar a su suerte a los Catalanes - Tratado de Utrecht 1713 -, con quienes habían pactado una alianza (aunque se quedaron Menorca y Gibraltar*). El ejército castellano-francés tardó dos años en entrar en Barcelona, después de sitiarla por mar y tierra. Si los catalanes, como usted insinúa, eran una panda de cobardicas, el ejército castellano-francés, con unos medios y efectivos infinitamente superiores, debía ser un enjambre de mariquitas. Gracias a esto, el castellano, que a partir de entonces pasó a denominarse español, se impuso en Cataluña.

Han pasado casi 300 años, y los catalanes seguimos pesados, erre que erre, con nuestro idioma y ganas de autogobierno. Somos un caso único de supervivencia en Europa (y tal vez en el mundo). Otros imperios colonizadores como Inglaterra o Francia, no tienen casos parecidos en sus dominios. A ustedes les gustaría ser como ellos, pero nunca lo podrán ser. Simplemente por que son una panda de chapuzas como Trillo, prepotentes como Aznar y creídos como Piqué que nunca podrán convencer a un nacionalista catalán. Seremos siempre su grano en el culo, incluso cuando hayan acabado con losEtarras.

*A ver si hay "güebos" de tomar Gibraltar como El Perejil, ¡machotes!. Y es que en el fondo sois unos cobardes que sólo os atrevéis cuando lo tenéis claro.

Som i Serem!

Jordi Net

"ÉRASE UNA VEZ EN .. LONDRES .. HÉCTOR.

nospam@example.com (Jordi Escurriola) — Tue, 30 Nov 2010 22:14:00 +0100

Blog de literatura japonesa antigua, de Jordi Escurriola,
http://www.japocat.blogspot.com

H E C T O R

HECTOR FALLECIO HACE UNOS MESES SIN EL LONDRES NUNCA SERA IGUAL, NI YO.

De los años que viví en Londres hay varios recuerdos imborrables, pero de ellos destaca especialmente el de Héctor, mi maestro y amigo.
LIBRERIA WATKINS

Héctor nació al pie de los Andes, en tierra de viñedos y seminarios. Su padre había estudiado teología pero durante la guerra civil española se trasladó a la Argentina y fue maestro de música, entre otras actividades. Su madre era muy religiosa, de origen italiano, y soñó para Héctor la carrera eclesiástica, su culminación, el orgullo de la familia.

Héctor ingresó en el seminario y destacó en teología, filosofía y música, y pronto empezó a dar clases en una escuela religiosa. Pasó el tiempo y justo a punto de tomar las órdenes mayores tuvo una crisis de fe y colgó los hábitos. Se marchó a Venezuela y se dedicó a la fotografía. Con un amigo recorrió todo el país con la cámara en ristre viviendo muchas aventuras y anécdotas. Decidió cambiar de aires y se trasladó a España.

En Madrid trabajó con un fotógrafo durante varios años, pero, eternamente insatisfecho, se marchó a Londres. Allí empezó el gran viaje en busca de sí mismo. Había leído mucho y en Venezuela estuvo en contacto con intelectuales participando en debates y reuniones literarias con gente vinculada a la masonería, rosacruces y esotéricos, aunque su interés principal fue siempre la filosofía y la teología.

Yo lo conocí por casualidad. Estaba en Londres trabajando y estudiando en la Universidad y un día fui a visitar a unos amigos con quienes había estado trabajando durante un año. Tenían un pequeño restaurante de cocina francesa y Héctor estaba allí fregando platos, una de las pocas actividades que podía hacer alguien sin papeles ni contrato. No sé cómo salió el nombre de Gurdjieff y el Priorato de Fontainebleau y aquellos nombres cimentaron nuestra amistad. A partir de entonces nos vimos con frecuencia, de hecho, sólo los domingos, que pasábamos charlando y comentando nuestras lecturas semanales. Me habló de autores prácticamente desconocidos para mí, a él debo mi entusiasmo por Mircea Eliade y Colin Wilson, entre otros, y juntos descubrimos librerías pequeñas de segunda mano donde siempre encontramos un libro para estudiar. Recuerdo particularmente una que estaba dentro de un invernadero, cerca de High Street Kensington. Se subía una cuesta todavía sin asfaltar y a la izquierda aparecían los vidrios llenos de polvo y lluvia de la librería. Sus propietarios, canosos, dignos, vestidos completamente de blanco recibían a los pocos clientes que se acercaban allí, les ofrecían té, folletos sobre seminarios de budismo tibetano en tierras escocesas, revistas sobre la Kábala hebrea, una sobre una secta cuyo gurú había sido taxista en Londres y ahora afirmaba vivir en Venus, y desde allí alentaba a sus seguidores a adorar una piedra que él les había enviado por transporte interestelar, también la del Monasterio de las Siete Llaves perdido en la serranía andaluza, y otras de vida intensa pero breve. Entre las montañas de libros había macetas con docenas de plantas y flores.Se podía leer, pasear, hojear cualquier libro, cualquier texto que estuviese a la vista, y nadie te exigía que comprases nada, hicieras lo que hicieras te acompañaban a la salida con su sonrisa habitual, te deseaban buen día y que volvieras cuando quisieras. Volvimos varias veces, compramos pocos libros y charlamos mucho, pero un día encontramos los vidrios rotos, el interior vacío, unas macetas rotas en el camino y un cartel escrito a mano con una caligrafía exquisita comunicando el fallecimiento del propietario y el final, triste final de la librería más cálida y más humana que he encontrado jamás.

Poco después “descubrimos” Compendium, en Candem Town, dos librerías dedicadas una exclusivamente a la historia y otra a la filosofía y ciencias de la mente, como se decía en aquellos tiempos; la última vez que estuvimos había estantes enteros dedicados al “New Age”. Siempre había gente pero sucumbió a la comercialización de la zona cerca del río, lugar ahora de mercadillos y tiendas de todo tipo. Nuestro último reducto fue Watkins, un callejón de Charing Cross. Las obras de Crowley, las nuevas ediciones de las obras de la Gran Bestia se encontraban allí, todos los libros de y sobre la Golden Dawn, John Bennet, Rodney Collin, todos los autores que componían la pléyade británica del esoterismo europeo tenían un lugar destacado en sus estantes. Los libros sobre la India y el Tibet eran muy populares, especialmente Agehananda Bharati y Anagarika Govinda.También pasamos por Atlantis, cuentan que fue la última librería que visitó Crowley antes de morir. Cerca de allí, destacó Dark They Were and Golden Eyed, de espléndido nombre pero rápida agonía. Watkins y Atlantis son las únicas supervivientes de aquella época llena de furor alternativo.

De Héctor aprendí a estudiar las notas de pie de página y a valorar especialmente las bibliografías. De cada libro casi siempre obteníamos un nombre, una referencia que, a su vez, nos remitía a otro y así sucesivamente. Todo era como una telaraña inmensa y nosotros pasábamos de un hilo a otro en un periplo que nos hacía considerar cada fragmento como un todo inacabable.

Un día Héctor me trajo una especie de pamfleto publicado en España....eran unas hojas impresas en un papel basto con una tinta de mala calidad y un título pedante. Leí unas pocas frases y miré fijamente a mi amigo. ¿Cómo podía leer aquel artículo? Era una diatriba contra un escritor tildándole de “rojo comunista y asqueroso anticristiano”, entre otros epítetos semejantes. Era un pamfleto que arremetía contra todo lo que no era franquismo y católico. Me dijo que era muy interesante de leer porque así sabríamos siempre a quién leer, es decir, lo criticable, lo censurado, lo insultado era precisamente lo que debíamos conocer. A través de una amiga nos llegaban puntualmente, una vez al mes, aquellas hojas que muy en contra de sus intenciones nos permitió saber de unos autores que quizá nunca hubieramos leido.

Héctor releía los textos sagrados quizás en busca de su fe perdida, analizaba cada frase, estudiaba los personajes bíblicos con lupa, usaba la Vetus Latina, la Vulgata, la versión inglesa del rey James, la de Nácar y Colunga, la de Reina-Valera............. Cuando llegó la noticia de que se estaban traduciendo algunos de los textos hallados en el Mar Muerto se pasó días buscando información en todos los periódicos y revistas literarias. John M Allegro fue de los primeros en publicar sus impresiones de los textos provocando un escándalo monumental con su libro The Sacred Mushroom que fue vapuleado por la prensa conservadora, hasta tal extremo que el editor publicó una nota disculpándose por haberlo impreso y no volvió a publicarse. Nosotros lo leímos y fue objeto de debate durante muchos domingos en su cuarto.

Hacía tiempo que Héctor vivía en Wimbledon donde había encontrado trabajo en un restaurante como ayudante de cocina en jornadas completas que le dejaban poco margen para la lectura. Pero él siempre encontraba tiempo para sus análisis, sus reflexiones, que resumía en pedacitos de papel que depositaba entre las hojas de los libros. Luego apuntaba notas para discutir conmigo los domingos cuando yo llegaba de Earl’s Court donde vivía. Hacia las nueve de la mañana empezábamos y regresaba a mi cochambrosa habitación a las nueve de la noche con la cabeza llena de ideas, los bolsillos llenos de papeles y el corazón lleno de agradecimiento.

Cuando tuvo vacaciones me hizo unos anaqueles con unas maderas viejas que encontramos en un cubo de basura, los pintamos de color verde, colgué una lupa con una hebra de lana para leer la letra pequeña de las ediciones baratas que compraba y así tuve mi primera biblioteca en Londres.

Después cuando regresé a casa mantuvimos el contacto siempre y los primeros años Héctor venía y estaba unos días en Barcelona y el volumen de las notas seguía creciendo. Más adelante, ya mayor, de frágil salud, yo iba a Londres y pasaba dos semanas en una habitación de la residencia donde se hospedaba. Había insistido a la asistente social que como siempre habia un cuarto para los visitantes que estuviera dispuesto para cuando yo iba, creo que fui el único visitante que gozó de aquel privilegio en muchos años.

Jubilado ya seguía con sus búsquedas y pasaba horas y horas paseando por Londres. Conocía todos los barrios, todos los paseos, todos los atajos, su historia, su origen, su principio y nunca quiso saber su final para no entristecerse. En aquellas correrías encontró “el molino de la abadía”. Era un descampado al lado de un río, en Merton, y los sábados y domingos estaba lleno de tenderetes. Unos vendían rosquillas que cocinaban delante del cliente, otros ropas de segunda mano, camisetas con estampados inverosímiles, la señora Baas vendía sus “curris” ardientes, con pequeñas gambas cocidas dentro de sus salsas oscuras como su tez, sus confituras de mil frutas para reducir y emulsionar los picantes ingredientes que te dejaban los labios hinchados en un beso de fuego, alguien vendía cajitas de madera blanca con aperturas insólitas, collares, anillos, pulseras de fina plata que hacían las delicias de las adolescentes, macetas de mimbre esperando su flor................ Y allí se erguía como un monstruo antediluviano un viejo edificio lleno a rebosar de libros viejos. Todas las materias estaban clasificadas y sus autores por orden alfabético, aunque con un desorden producto de muchas consultas y dudas. La primera cosa que hacíamos era ir allí. Héctor se retiraba a husmear por otra parte y dejaba que me arrastrara por el suelo para leer los títulos de libros que estaban en los estantes inferiores. Cuando encontrábamos uno interesante chasqueábamos los dedos como una señal y uno u otro iba a comprobar el “valor de la captura”. Siempre encontré algo. Unas veces un título buscado que después de varios años aparecía de repente como si alguien se hubiera apiadado de mi, otras un autor desconocido con un título inquietante, otras un viejo conocido me sorprendía con un libro que me había pasado desapercibido .......

oo&oo
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Jango Edwards, el payaso americano, en el programa de Buenafuente.

nospam@example.com (Corbella) — Thu, 15 Jul 2010 18:11:00 +0200

A Jango Edwards, tuvimos Matteo, Otto y yo, el placer de conocerle personalmente en Barcelona, hace unos 7 o 8 años, durante un curso de clown o pallaso que daba con una asistenta italiana, Mónica, pués Jango hablaba todavía poquísimo castellano, casi nada.

Jango es fuerte, muy absorvente, y aparatosa su manera de moverse y andar, Cuando Jango Edwards habla, gesticula como si nadie fuera jamás a entenderle! pero moviendo su larga cabellera, muy blanca ahora, de derecha a izquierda sin parar, como un caballo nervioso, no habia más remedio que atenderle. Pero tras su complicada elocuencia, bastaban tan sólo 2 palabras que funcionaban, para comprender lo que él como pallaso esperaba de nosotros. A los alumnos nos contagiaba tanta energia que todos íbamos a la una, a su ritmo y sin pestañear. Todos sin saber exactamente qué, pero algo debíamos hacer para que a él, le hiciéramos reir. Si lo conseguíamos, con su actitud nos gratificaba inmensamente. Hacer el pallaso, nos decía! y de eso se trataba a la hora de hacer el pallaso, que quien nos mira, llegue a sonreir y si además se lograban carcajadas, nuestro éxito como futuros pallaso se hacía redondo como una tortilla de patatas. Todos le mirábamos alucinados, tenerle tan cerca es toda una experiencia, pués al principio impone y da un poco de miedo, parece un poco agresivo, cuando actua! No obstante estábamos allí en una mini sala del barrio barcelonés de Grácia, para hacerle reir! Escucharle atentamente y aún sin comprender su inglés a mil por hora, como es un vendaval, un huracán de carne y huesos, al principio realmente costaba bastante seguirle.

Pero Jango es tan expresivo, baila cuando camina, y cuando se sienta parece otra persona, quizás una bella damita solitaria que ya no tiene nada más que hacer. Hasta que de repente se levantaba, de un salto felino y en el escenario se convertia todavía en otra persona nueva, muy ágil y muy auténtica, evidentemente irresponsable pero controlando cada movimiento, y nos hacía reir! Allí el maestro nos hacía improvisar con nada o con todo, eso es simplemente, con la innata simpatia, con la voz, con una mueca de la cara, con un gesto, y arte! Claro, a descubrir el arte era a lo que todos nosotros íbamos, a encontrarnos con nuestras emociones y a sacarlas lo antes posible, porque Jango Edwards siempre llevaba prisa.

Siempre he expresado que a los pallasos todo se se les perdona, y si se es uno de los mejores pallasos del mundo, pués que valgan la pena todas sus barvaridades, las que a cada minuto se le iban ocurriendo. Excentricidades en las clases sin duda alguna y más allá, en el restaurant, en el bar, aunque por la calle ya no tanto, el profesor algún rato, pobre, también debía descansar y si era de noche, pero de dia! salíamos a la plaza más cercana de Grácia en busca de la aventura del momento! En el curso de Jango, aprendiendo de su técnica, la natural se podría decir, es la que mejor funciona, es cazar el instante y convertirlo en absurdo y ponerse a reir, si ha hecho gracia claro. Y en general funciona, sus movimientos eran más bestiales cada dia y a la vez más suaves, cuanto más le íbamos conociendo. Tanto los corporales como con los objetos. Una especie de Leo Bassi, pero como Jango es más sexy que el pallaso italiano, este nos ensenaba el culo y encima te ponía cahonda, el tío! Aunque Jango Edwards se vista de feo, de vagabundo, de loco, o de monstruo o de bruja, es un ser encantador y educado, muy educado, y esto destaca de entre sus vestiduras y maquillaje nefasto. Jango es uno de esos pocos artistas vitales e inteligentes, y de pies a cabeza un caballero. Hay que verle para creerlo! Inagotable es la palabra, pués improvisar sin descanso es un arte muy puro y duro que evidentemente no a todo el mundo gusta de hacer o responder, por eso es tan difícil mantenerse constantemente abierto, ligero y al mismo tiempo receptivo a toda hora y no decaer durante toda una vida.

Su larga coleta despeinada recuerdo claramente, y una sonrisa abierta siempre en sus labios super grandes y simpáticos, aunque no le comprendieras bien, ni él a los alumnos, su sonrisa abierta era una invitación casi a la lujuria, a la amistad con respeto, y un canto para cazar la emoción, la super importante emoción del pallaso. Los clowns tienen un camino destinado a mantener viva la alegria y si sigo observándole en mi recuerdo sólo 5 segundos más, me pondría a saltar y a hacer el loco por la habitación.

En el video se percibe claramente su vitalidad que al presentador de la televisión le divierte sinceramente, además Buenafuente es un cómico excelente y le comprendió enseguida. Jango viaja por todo el mundo, por España, toda Europa, y vive en Holanda, o en Japón o en México, y gusta tanto porque reparte el regalo más antiguo, la ilusión, mezclada con la vulgaridad, y esto es lo que atrae de los pallasos, su finura y su fealdad, queramos o no.

Charlando desde su asiento, en las clases que hicimos en la calle, cogía subitamente su silla y se la ponía por sombrero y empezaba detrás del más desprevenido vianante a quererselo casi tragar! El individuo naturalmente o salia corriendo, o le empezaba a gritar, con lo cual nos petábamos de risa. Jango Edwrds no podia estarse quieto mucho tiempo, ni dejar de hacer sus tonterias! Ama la comida porque siempre hacia bromas con este tema. Cada tarde acababa el curso y nadie queria dejar de verle, aunque él se tenía que recoger. Todos aprendimos a ser más frescos que lechugas y elocuentes, cosa difícil hoy en dia, y saber hasta donde uno puede llegar y hasta donde uno no llegará. Valores esenciales para sobrevivir entre las otras almas, las que no poseen un pallaso dentro., En resumen salir definitivamente de nuestro tímido caparazón era el objetivo y se consiguió.

Fue todo un privilegio, repito, conocer a un genio tan próximo, humano como el que más, y al que podias tocar sin miedo a ser mordido ... bueno, bueno . en el mundo del teatro, los mordiscos y los besos están permitidos y tienen un privilegio, pués se necesitan para seguir creyéndote vivo y guapo, para seguir emocionando a los demás y seducir para que se fijen en ti, y eso exactamente es lo que ocurrió durante aquellas inolvidables tardes que pasamos en el curso con Jango Edwards. Estar junto a Jango, el feo pallaso seductor por excelencia, fue girar personalmente como una veleta, como viajar hasta la luna, pisarla y regresar de un salto, en un santiamén. Sin olvidar que fueron muy largas las tareas, muy concentradas las materias, voluminosas ensenanzas en 15 dias, pero los alumnos nos sentimos muy libres ay! y perdimos el peso pesado de la verguenza y aprendimos como en el colegio, renovada rigurosidad en el arte y en el empeno de ser unos buenos y mejores pallasos para los demás.

El pintor Joaquin Sorolla del Reino de Valencia ... y los nacionalismos mal entendidos.

nospam@example.com (Corbella) — Mon, 22 Nov 2010 18:30:00 +0100

No haré demasiados comentarios, cuando se trata de un gran pintor llamado Joaquin Sorolla. Artista tan querido, apreciado, valorado, reconocido y aclamado, tan amado, e idolatrado en Valencia que creo no poder escribir a su respeto, porque yo no soy de Valencia.

Me parece haber leido que sólo a Valencia se puede citar en este caso sobre este amigo pintor espanol, de España sí, naturalmente. pero de las márgenes no, pués sino corro el peligro de caer en una crítica contundente y malvada. Yo que soy de Cataluña, catalana y exactamente de Barcelona, lo siento, pués esto es todavía peor, porque exactamente significa para los valencianos centralismo y, mucha atención .... IMPERIALISMO; !madre mía!

Está claro que los valencianos no quieren para nada a los catalanes, cuando yo lo digo muy llanamente somos vecinos, primos-hermanos, y el idioma, la misma importante lengua nos une, o no? No soy valenciana, y ahora lo siento en el alma, pero soy catalano-murciana, es decir !del otro lado también! pero como nada tengo que ver ni con Valencia, ni tampoco con Aragón o Madrid, si a eso se referia el escriviente que me ha hecho hervir la sangre. Porque igualmente yo escribo, y por ello puede caer entre mis dedos alguna palabra sujeta a algún equívoco nacionalista que enseguida algún ciudadano del antiguo Reino de Valencia, como se denomina a esas mis tierras colindantes, pueda sentirse menospreciado o maltratado o subordianado, no sé, o simplemente herir sentimientos, tener celos, envidia, sentirse rebajado, o comparado con algo malo por citar simplemente a Cataluna.

Ya sólo cabe saber que Joaquin Sorolla Bastida es vecino mío y me parece un total privilegio, como Dalí es de Cadaqués y por lo tanto era catalán, o igualmente me gusta elogiar al poeta Lorca que era de Granada y andaluz, y que vivió en Nueva York, quiero decir que es igual donde se haya nacido, y estudiado o vivido, cada cual es de un lugar X y con los vecinos mejor tener más respeto.. Y otro gran pintor llamado Picasso era malagueno, y qué problema tiene Malaga con Granada, pués yo creo que ninguno. En fín a comentarios absurdos de alguién, otros escritos casi absurdos, que triste porque nada tiene esto que ver con el arte de la pintura.

Mejor expongo 6 pinturas de Joaquin Sorolla, para mi las más conocidos y muy, muy bonitos, para despertar el apetito sobre el pintor espanol, de un maestro pintor nacido en Valencia, que quede claro para todo el mundo y definitivamente, porque la pura inspiración sobre pintura se me ha ido al mar del nacionalismo mal entendido.

Pinturas sobervias, bellísimas, fresquísimas, pero insisto hay que ir a una buena exposición y leer lo que se supone el anónimo de turno se le ha ocurrido al respeto redactar con mala intención, según un valenciano y sino como siempre, buscaros mejores informaciones.

Los castellers o castillos humanos, deporte y tradición en Cataluña.

nospam@example.com (Corbella) — Tue, 09 Mar 2010 23:32:00 +0100

Observais un maravilloso castillo desde el aire que no es una simple amapola sino MÚSCULOS DE ACERO unidos en una PIRÁMIDE HUMANA en hecha de :

FUERZA,
EQUILIBRIO,

VALOR

Y
"SENY" (RACIONALIDAD).

!!!!pués ellos son los ...

CASTELLERS DE CATALUÑA!

En Barcelona, 1995, fiesta de la Merce, patrona de la ciudad.

La colla de Los Castellers de Vilafranca

Pirámides humanas que han logrado el récord de 8 PISOS. Estos castillos o "COLLAS" son equipos, formados por hasta 250 PERSONAS! amigos y colaboradores, atletas fuertes que se situan en la base del castillo uniéndose como UNA PINA, como ellos lo denomina, para sostener a los integrantes más ligeros que van a ir subiendo. La finalidad es sobretodo amortiguar las caidas que irremediablemente se van a producir, muchas veces antes de terminar la dificilísima pirámide. Tras el tronco del castillo suben un niño o una niña, son los enxanetes, que con el brazo alzado al aire, son los que solos o cogidos de la mano culminan el éxito de un castillo por fín cargado.

Podeis encontrar mucha más información sobre las collas y sobre el vocabulario específico de "Los castellers" en internet
y aqui os dejo un video muy bonito de los catalanes y su fiesta.

http://www.youtube.com/watch?v=muTMLuGWrp8
PORQUE CATALUÑA SIEMPRE FUE ALEGRE Y COMBATIVA....

!! EL FUTBOL CON MAYÚSCULAS !!

nospam@example.com (Corbella) — Mon, 22 Nov 2010 13:18:00 +0100

Dedicado a JACINTO; TIO JOAN; OTTO; JUANJO Y A ROBERTO MI SOBRINO PREFERIDO!!!!!!!!!!!

http://www.youtube.com/watch?v=muTMLuGWrp8

No encuentro nunca el momento de escribir sobre este tema, porque no me atrae, no me gusta, sorry. Por eso, copio las palabras textuales de un fan. Naturalmente no hace falta más que leer tres lineas para comprender....

Los dos mejores equipos del mundo se batían en duelo, solo uno podía quedar en pie, un vencedor y un vencido, el mundo entero se paralizaba para ver como estos dos gigantes se golpeaban sin cuartel. La ciudad eterna acogía un partido de esos que hacen afición.

Se refiere al último partido una final celebrada en Roma, entre Manchester y FC Barcelona de Cataluña durante la Champions League del 2009.
Yo, y lo siento con toda mi alma no puedo escribir con tanto afan y ardor sobre el futbol. Lo he visto y casi mamado por televisión desde que tengo uso de razón porque mi queridisimo padre es un aficionado que tambien de joven como el 90 por ciento de los chicos habia practicado este deporte.

No es la masividad no es el dinero ni la barbaridad de millones de euros, que el futbol maneja, pués es un negocio como cualquier otro, lo que me molesta realmente de este juego de darle a la pelota, es que no me gusta. Admiro el arte de dominar un balón entre 22 hombres, entre 2 equipos oponentes, pero a su vez lo encuentro aburrido según mi gusto, es así. Y aunque existen muchos juegos que se combinan así, con un balón entre las piernas y ellos o ellas corriendo detras, sea el baloncesto, el voleibol, el rugby o fútbol americano, el hockey, sobre un campo de cesped, pista dura o de tierra, en el agua, incluso hoy he visto por primera vez FUTBOL SOBRE HIELO !!!! un poco ridículo, esto es ya para suicidarse !!! en fín, a lo que iba, se trata de un equipo contra otro y el objetivo marcar un gol.

Sin embargo y no sé el POR QUÈ y si alguien me entiende que me lo diga, admiro cien mil veces más, a un golfista, a un tenista, a un ciclista, a un nadador, que en su esfuerzo único tira adelante su afición osea llegar a la meta, batir a un contrario o meter la bola en un agujero lejano ... pero en tropel me agobia esa fiesta multitudinaria. .

Por qué no me gusta el fútbol, no lo sé. Con el futbol no sé que me pasa, Y lo siento por mi padre en especial, aunque él solo disfruta tanto de un partido que no nece4sita más que ir al bar de la esquina para encontrar a otros fans aficionados como él para gritar al unísono la palabra "GOOOOL"!!!!!

No podré jamás escribir mucho más acerca del fútbol ..... Que nacen sus reglas modernas en Inglaterra en el 1863, aunque sus orígenes se remontan a la Edad Media sobretodo en Inglaterra ... Que el nombre fútbol proviene de la palabra inglesa "football" o traducido balónpie...Que el órgano que unifica sus reglas es la FIFA, osease Fédération Internationale de Football Association y es quien organiza todos los campeonatos a nivel mundial.....que un árbitro modera el juego como en la mayoria... Pero de fútbol mejor tomar citas de quienes aman este deporte....como un tal Johan Cruyff, que es muy simpático, y que en 4 palabras describe lo que es su pasión ...

"Al fútbol siempre debe jugarse de manera atractiva, debes jugar de manera ofensiva, debe ser un espectáculo." -

Debido a este encuentro del principio de hace 2 dias del campeonato europeo que por cierto !!! la ganó frente al equipo inglés de Manchester, el equipo de mi padre !!! es decir el FC BARCELONA, y por motivos paternos es mi equipo y que por educación nacionalista debó rendir mi sincero y humilde homenaje a este equipo catalán, que pertenece a mi pátria que es Catalunya. Por ello a pesar de mi ignorancia y poco amor, debo decir bien alto VISCA EL BARSA Y VISCA CATALUNA !!! porque patria y futbol van absolutamente de la mano. Como siempre un juego Real Madrid o Atlético de Madrid irá en contra del FC Barcelona, así como por razones históricas también el Barsa si juega contra el Real Club Deportivo Español, habrá pelea.... amistosa o no, aunque los dos equipos son catalanes! Si veo el juego junto a mi marido que es alemán y que es del Bayern Munich, deberé gritar con él y junto a todos, viva el Bayern München !!! o qué?
..pero quiero decir en definitiva que si soy de aquí gritaré A o si soy de allá, gritaré B como en un rebano de ovejas ... Ay no sé, yo no soy así, no me gustan las masas, me dan un poco de miedo las multitudes, supongo que es ese mi problema, y no del fútbol, un deporte realmente hoy en dia espectacular que posee el gran don de distraer a millones y millones y millones de personas de los verdaderos problemas que nos aturden y en esto SÓLO EL FUTBOL ES EL REY! como la copa de un pino!

AH !!!!! y gracias a las cantidades astronómicas de dinero que ganan estas figuras, estrellas, jugadores "únicos" pero que no van solos, sino con sus Clubs salvadores y redentores, y con las masas deslocadas y con los pelos despeinados.

Wrestling y Smackdown deportes para pop stars.

nospam@example.com (Corbella) — Sat, 21 Mar 2009 13:25:00 +0100

Wrestling inglés
.......

Wrestling o deporte libre, lucha libre, pueden llevar máscara, mientras que el Smackdown, uno sólo lleva la máscara. Combate mano a mano, o con algún objeto, un concepto muy simple. Dos hombres o dos mujeres. Estilo de enfrentamiento como se hacia entre los griegos y los romanos. Hoy las técnicas se han sofisticado, y se usa tanto el peso propio como el del contrincante. Hay más libertad de movimientos, se usan los brazos, las piernas, asi como todo el cuerpo, con la finalidad de dominar completamente el cuerpo del contrario. Hasta aquí no hay mucha novedad. La novedad es la fantástica industria que se ha desarrollado al alrededor del Wrestling y del Smackdown.

Hasta aquí la explicación oficial que da el Wrestling porque hay muchísimo más. Para empezar, las esposas de los deportistas, también pueden intervenir, subir al ring y hablar por el micrófono: alaban tanto la belleza de su hombre, como le envian besos. Ellas dan soporte moral y si es necesario se enfrentan al público cuando el luchador es pitado o no escuchado. Esta es la parte inicial del proceso de una sesión de lucha de Wresling.Los luchadores son presentados a través de la megafonía acústica pues el ring se halla en medio de varios miles de personas, que han pagado una suma cuantiosa para ver a los reyes de la lucha moderna.

WRESTLING AMERICANO!

Los atletas seguro provienen de gimnasios o del mundo de las artes marciales. Sus medidas son espectaculares, en altura y volumen. Hay luchadores poderosos, muy agresivos, otros son más ágiles y rebotan bien en el suelo del ring. Unos pocos son verdaderas moles inamovibles que reciben contundentes golpes en piernas y cabeza, porque al suelo nadie les puede tirar. Unos se maquillan como diablos pero lo más importante es su indumentaria. Calzones largos o cortos de colores muy vistosos y completamente cenidos a su vigorosa musculatura que sólo de verla, dan ganas efectivamente de salir corriendo! Entremedio los periodistas y reporteros muy prudentes les hacen entrevistas y ellos no se que hablarán, yo les escucho en inglés, pero sus gestos y caras, son de odio mortal y supongo que fantasean respecto a los contrincantes, es decir, se hacen los chulos! Deben decir, "soy el mejor, soy el más fuerte, soy el únicon !!!!!y tu, amigo, cuidadín, que te como!!!! Tal vez en sus casas sean unos santos, pero en televisión, se convierten en fieras.

Personalmente, es todo ficción, no se dan golpes sino que se tiran expresamente, llevados por la inercia del sudor, del aceite en sus músculos respondiendo con aullidos y con miradas feroces, de tigres enjaulados, levantan sus brazos y antes de caer, gritan y entonces si, se dan unos trompazos de aupa, de ven que aquí te espero! Un montage inaudito en el que en ocasiones se usan sillas y escaleras, para dejar KAO al enemigo. El árbrito recibe muchas veces, pero tranquilos, porque es todo mentira. Pero los espectadores les vitorean como a héroes, aunque también los abuchean, si no han jugado bien su papel, o han perdido. También a veces son lanzados fuera del ring, y esto no es broma, pero se levantan como nada, parecen de goma, a pesar de ser gigantes. Triple H, Jeff Hardy, Matt Hardy, Big Show, Undertaker, MVP, Rey Miestro, Great Khali .... Ya hay un sinfín de nombres, sin ton ni son pero que entusiasman y hacen saltar de los asientos a la audiencia más joven. Lo parece y seguro son los más fuertes!

(2008) "La leyenda del bandolero Joan de Serrallonga" dirigida por Esteve Rovira.

nospam@example.com (Corbella) — Sun, 30 May 2010 19:57:00 +0200

Una serie rodada para la televisión, una superproducción de 3 horas de duración, en la que participaron TV3, TVE y Oberon Cinematográfica, sobre la vida de un famoso bandolero, Juan Sala, alias Serrallonga, que vivió de 1594 a 1634.
Los intérpretes han sido, Mercedes Sampietro, Segi Mateu, Francesc Luquetti, David Selvas, Nuria Gago, y Isaac Ferriz, en el papel de Joan de Serrallonga. Con ellos una ambientación exquisita y 2.000 figurantes, 30 carrozas, 500 sesiones con caballos, 80 armas de época -como los pedreñales, rústicas armas de fuego que requirieron un intenso entrenamiento de los actores para evitar accidentes-. Más de 400 vestidos de época y más de 60 localizaciones diferentes, entre Santa Pau, pueblo donde se rodó la serie, Barcelona y el Collsacabra. El bandolero nació en la masia, La Sala de Viladrau, a la cual debe parte de su nombre.
Natural de Viladrau, lo de Serrallonga le vino del nombre de la masía de su esposa Margarita Serrallonga y Tajadas, la heredera de la masía Serrallonga de Querós, a unos 17 km de Sant Hilari Sacalm.
Tras diversos robos, fue sobresaliendo entre otros grupos de merodeadores. En diversas ocasiones, acosado por las tropas reales, tuvo que refugiarse más allá de la frontera con Francia. Meras lineas en un mapa, estas teóricas barreras servían de bien poco, en la práctica. Alguno de sus protectores galos, como Durbán, negoció con el virrey la entrega de diversos bandoleros del grupo. Su grupo fue destrozado por las tropas reales, en 1632, y él vivía a salto de mata con una de sus barraganas...
Un Robin Hood de los bosques a la catalana, más humilde que en Inglaterra, los botines de Serrallonga servían para alimentar a unos pocos de los suyos, amigos y familia, a quienes él protegia de la pobreza y de la tirania de rey Felipe IV. .... Separar historia y leyenda es, hoy en día, prácticamente imposible.

Su funesta muerte en 1650 ha quedado grabada en la mente y memoria de todos aquellos que conocen su historia. Fue ejecutado y antes martirizado como un hereje. Atado de pies y manos a 4 férreos caballos, a la orden del verdugo tiraron los animales de sus cuerdas y descuartizaron su cuerpo. Un hombre hombre, pasional y amante de sus hijos por encima de cualquier ley, se vió lanzado por la injusticia a robar y a matar, soldados del rey, esbirros ambiciosos, y por el propio odio fue reducido y apresado, ejecutado como digo, publicamente frente a la muchedumbre ignorante, pero siempre generosa con él y que aprendió de su héroe, valor y el poder infinito de luchar constantemente por la justicia.
Otro final super y extremadamente emocionante, como la muerte bajo la guillotina de de William Wallace en "Braveheart"....

!Las mil caras de la luna y la fuerza del sol!

nospam@example.com (Corbella) — Mon, 01 Nov 2010 23:51:00 +0100