Personajes

En 1930 se realizaba la primera biografía novelada de Capone, con el título de Little Caesar, aunque se cambió el nombre del protagonista por Rico.

Alphonse Gabriel Capone nace en Brooklyn, Nueva York en 1899, también conocido por Al Caracortada Capone. Debia dar miedo el hombre? No, y si. Fruto de una familia de 9 hermanos e hijo de un simple barbero, inmigrantes de origen italiano, Al Capone fue uno de los gansters más conocidos durante los anos 20 y 30 en América. Su cicatriz en medio de la cara le dió ese apodo, a uno de los magnates más buscados por el FBI por crímenes, y corrupción, evasiones de impuestos a través de hombres tapadera con lo cual no podían atribuirsele a él tales fraudes, casi sin precedentes.
Empezó junto a un mafioso de la época, Johnny Torrio, a formar parte de las bandas juveniles de sus barrios y después se convirtió en guardaespaldas de otro ganster, Frankie Yale. Junto a él ya cometió 2 asesinatos y se produjo la pelea de las cicatrices por una chica en el local que él vigilaba. Luego se casaria con una mujer irlandesa y tuvo un hijo. Después participaria en la llamada Matanza de San Valentín, donde muere su primer jefe, Johny Torrio, siendo Al Capone uno de los acusados. Se queria matar a un rival Bugs Moran, pero éste pudo escapar.

Debemos su captura a un agente, Eliot Ness de la Agencia de Prohibición del gobierno, quien lo persiguió y sus agentes incorruptibles llamados "Los Intocables" y por el agente del IRS Frank Wilson, que fueron capaz de encontrar recibos que relacionaban a Capone con ingresos por juego ilegal y evasión de impuestos por esos ingresos.

En 1931 se realizaria el jucio, acusándole de 23 cargos, siendo encontrado culpable de 5, entre ellos por posesión de arma encubierta. Fue internado para cumplir una condena de 11 anos en una prisión de Atlanta, pero seguía desde dentro del centro controlando sus negocios así que fue trasladado a la prisión de alta seguridad en la isla de Alcatraz. Allí gozó de mucha fama y ciertos privilegios, pero perdió definitivamente el control del negocio y tuvo que combatir contra una enfermedad, la sífilis, que antes se contraía facilmente con las prostitutas y le provocó demencia, por lo que se pasó más tiempo en la enfermeria hospital de Alcatraz hasta que en 1939 fue liberado. Murió poco tiempo después en su finca de Miami a consecuencia de su enfermedad y un derrame cerebral con neumonía. Era enero de 1947.

Ya en 1934 se realizaba la segunda biografía novelada de Capone, con el título de Scarface, aunque se cambió el nombre del protagonista por Tony Camonte, la película estaba dirigida por Howard Hawks y Paul Muni realizaba el papel principal. Después Al Capone, película de 1959 dirigida por Richard Wilson, con Rod Steiger. "Los intocables de Elliot Ness" (1987), película de Brian de Palma, donde Robert de Niro interpretaba a Capone enfrentado con un Elliot Ness interpretado por Kevin Costner.

Wrestling inglés
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Wrestling o deporte libre, lucha libre, pueden llevar máscara, mientras que el Smackdown, uno sólo lleva la máscara. Combate mano a mano, o con algún objeto, un concepto muy simple. Dos hombres o dos mujeres. Estilo de enfrentamiento como se hacia entre los griegos y los romanos. Hoy las técnicas se han sofisticado, y se usa tanto el peso propio como el del contrincante. Hay más libertad de movimientos, se usan los brazos, las piernas, asi como todo el cuerpo, con la finalidad de dominar completamente el cuerpo del contrario. Hasta aquí no hay mucha novedad. La novedad es la fantástica industria que se ha desarrollado al alrededor del Wrestling y del Smackdown.

Hasta aquí la explicación oficial que da el Wrestling porque hay muchísimo más. Para empezar, las esposas de los deportistas, también pueden intervenir, subir al ring y hablar por el micrófono: alaban tanto la belleza de su hombre, como le envian besos. Ellas dan soporte moral y si es necesario se enfrentan al público cuando el luchador es pitado o no escuchado. Esta es la parte inicial del proceso de una sesión de lucha de Wresling.Los luchadores son presentados a través de la megafonía acústica pues el ring se halla en medio de varios miles de personas, que han pagado una suma cuantiosa para ver a los reyes de la lucha moderna.

Los atletas seguro provienen de gimnasios o del mundo de las artes marciales. Sus medidas son espectaculares, en altura y volumen. Hay luchadores poderosos, muy agresivos, otros son más ágiles y rebotan bien en el suelo del ring. Unos pocos son verdaderas moles inamovibles que reciben contundentes golpes en piernas y cabeza, porque al suelo nadie les puede tirar. Unos se maquillan como diablos pero lo más importante es su indumentaria. Calzones largos o cortos de colores muy vistosos y completamente cenidos a su vigorosa musculatura que sólo de verla, dan ganas efectivamente de salir corriendo! Entremedio los periodistas y reporteros muy prudentes les hacen entrevistas y ellos no se que hablarán, yo les escucho en inglés, pero sus gestos y caras, son de odio mortal y supongo que fantasean respecto a los contrincantes, es decir, se hacen los chulos! Deben decir, "soy el mejor, soy el más fuerte, soy el únicon !!!!!y tu, amigo, cuidadín, que te como!!!! Tal vez en sus casas sean unos santos, pero en televisión, se convierten en fieras.



Personalmente, es todo ficción, no se dan golpes sino que se tiran expresamente, llevados por la inercia del sudor, del aceite en sus músculos respondiendo con aullidos y con miradas feroces, de tigres enjaulados, levantan sus brazos y antes de caer, gritan y entonces si, se dan unos trompazos de aupa, de ven que aquí te espero! Un montage inaudito en el que en ocasiones se usan sillas y escaleras, para dejar KAO al enemigo. El árbrito recibe muchas veces, pero tranquilos, porque es todo mentira. Pero los espectadores les vitorean como a héroes, aunque también los abuchean, si no han jugado bien su papel, o han perdido. También a veces son lanzados fuera del ring, y esto no es broma, pero se levantan como nada, parecen de goma, a pesar de ser gigantes. Triple H, Jeff Hardy, Matt Hardy, Big Show, Undertaker, MVP, Rey Miestro, Great Khali .... Ya hay un sinfín de nombres, sin ton ni son pero que entusiasman y hacen saltar de los asientos a la audiencia más joven. Lo parece y seguro son los más fuertes!

La historia del rey Arturo o el mito artúrico, porque oficialmente, nunca existió ni en Inglaterra ni en Francia, un rey con el nombre de Arturo.....Así pués....

el rey Arturo es un personaje legendario, supuesto rey de Bretaña en el siglo VI. No está claro si se basa en un personaje histórico, pero la tradición mítica forjada por los escritores medievales le ha dotado de una enorme importancia en el imaginario colectivo: su corte, la Tabla Redonda donde se reúnen los mejores caballeros para narrar sus hazañas (Perceval o Parsifal, Lanzarote, Tristán o Galahad), la búsqueda del Santo Grial (el vaso en que José de Arimatea recogió la sangre de Cristo), el mago Merlín, su espada Excalibur... Todos estos elementos han configurado una riquísima tradición sobre el rey Arturo que ha estimulado el interés de la gente durante siglos hasta llegar a nuestros días, donde existen multitud de recreaciones literarias y cinematográficas.

En este sentido, hay muchas películas y no digamos libros al respecto de esta figura que ha cautivado y seducido a los amantes de la literatura histórica.

Su origen y pervivencia es por lo tanto debido a la leyenda y leyenda es una narración oral o escrita, con una mayor o menor proporción de elementos imaginativos y que generalmente quiere hacerse pasar por verdadera o fundada en la verdad. Su transmisión oral provoca irremediablemente, anadimientos, modificaciones u olvidos que sa van dando de generación en generación.

En cuanto a mito, el rey Arturo, se identifica perfectamente en él. Se representa como el monarca ideal, justo y fuerte, su relato de hechos maravillosos protagonizado además por personajes sobrenaturales, la bruja Morgana o el brujo Merlín, le dan este atributo magnífico y legendario.

Dedicado a Ricardo, Julia, Marchelo, Betty, Valentín y Pepita. Y a Jordi Dodero.


"!!!... morir de amor, es morir de amor, lalalalaaaaaa...!!!"

Llega el mes de febrero y llega el mes del Carnaval. La sátira y la risa, el cuento hecho realidad.
Diablos, poetas delatores, críticos de la política y de la sociedad, demonios!!! Madres desesperadas buscando a sus hijos o gallinas cantoras buscando cobijo. En el transcurso del Carnaval a todos los personajes alude. Siempre en forma de vestidos coloreados y siempre pidiendo limosna, en forma de dinero, comida o caramelos, para repartirlo después entre el coro. El Carnaval adquiere mil formas y de todas existe una larga tradición. No sólo es Carnaval en Brasil, o Venecia, sino en toda la tierra!!! En Àfrica el Carnaval imita a los antiguos esclavos, se pintan de negro carbón y danzan por las calles y en la India, se pintan y visten con plumas, arcos y lanzas. Incluso la muerte es representada en Carnaval, con calavera, y con máscara. Los animales también se disfrazan! Osos que avanzan encadenados haciendo reir a los ninos, o monos igualmente traviesos y saltarines. Los Trasvestis es uno de los personajes más comunes, y pícaros que tiene el Carnaval, donde los hombres se visten de mujer y van divirtiendo a todos los asistentes al desfile. También los médicos aparecen en Carnaval, son los curanderos de la piel, y del alma, con su maletín curan, sobretodo a las mujeres! Otros se disfrazan con ramas verdes de árboles, sino imitando al cuerpo mismo, el orígen de todo, el cuerpo casi desnudo también es sinónimo de Carnaval. Todos avanzan con los acordes de la música alegre y con las coreografias disenadas para cientos o más, miles y millones de seguidores y comparsas a lo largo y ancho del planeta. El Carnaval en Rio de Janeiro, cuerpo a cuerpo, debe ser una locura vestirse así y estar allí!!!. El Carnaval de Venecia, en la bella Italia, es mucho más serio y responde a una tradición más religiosa, que popular. Pero igualmente venden belleza esas máscaras que esconden narices ocultas y rostros tal vez desagradables. En Venecia se vende más la magia del anonimato que la orgía abierta y directa de la propia fiesta. Cada misterio es un misterio, especialmente en febrero, porque no todos los meses es Carnaval!

Blog de literatura japonesa de Jordi Escurriola,
http://www.japocat.blogspot.com

B
O
B

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B O B, en aquella época le llamaba Robert, era francés y le conocí en Bois-Luzy. Venía muchas a veces al albergue donde era muy conocido y hablábamos un rato al anochecer cuando todos nos reuníamos en el comedor comunitario. Le gustaba alardear de su castellano aprendido en el penal de Figueres donde pasó una buena temporada por entrar ilegalmente en España con contrabando.

Era una tarde espléndida. Desde Bois-Luzy el Mediterráneo parecía una turquesa líquida. Había poca gente en el albergue, la mayoría tenían que llegar el viernes. Iba a comprar algo para cenar cuando vi a Bob sentado en la calle, con una botella en la mano. El conductor del autobús le amenzaba con no dejarle subir si no soltaba la botella. Bob acababa de regresar de las fiestas de los gitanos en Sainte-Maire-sur-Mer y estaba borracho.

Me acerqué y le ayudé a levantarse. Discutí con el conductor para que le dejara subrir, yo me hacía cargo de él, y conseguí arrebatarle la botella de la mano. Bob apestaba a vino barato y a vómito. Llevaba el pelo largo, gris, muy sucio, barba de unos cuantos días y su sempiterno gabán había incrementado el número infinito de manchas. Nos sentamos, él boqueando como un atún . Me dijo donde vivía y el conductor nos informó que había una parada cerca porque era un lugar muy céntrico, y nos miro desconfiado. Bajamos y Bob, más recuperado, quiso comprar unos cigarrillos. En Marsella los estancos tenían unos paquetes de cigarrillos de cinco y diez unidades de tabaco barato y se llamaban “du clochard”, para los vagabundos o mendigos, y Bob los fumaba porque así siempre le sobraban unos céntimos para vino.

Llegamos a una finca espléndida en una gran avenida de Marsella. Yo estaba asombrado, más aún cuando sacó un llavero, escogió una llave y la puerta señorial se abrió silenciosamente. Su padre vivía allí, un hombre retirado de los negocios, rico, que abominaba de su hijo, y que aquellos días estaba con unos familiares en Bélgica, recuperándose de un ataque al corazón. Bob tenía unos cuarenta y cinco años pero parecía mayor, por lo que deduje que su padre tendría nos setenta años más o menos. Era un piso precioso, alto, grande, luminoso, con vistas al mar. No se llevaba bien con su padre, siempre discutían, por eso él procuraba estar siempre fuera o en el albergue. Todo esto me lo fue contando mientras yo preparaba infusiones de hierbas para reducir su resaca al mínimo. La nevera estaba vacía pero encontré unas latas de tomate y raviolis en la alacena y comimos sentados en la alfombra del gran salón. Era tarde, estábamos cansados y tenía que regresar al albergue, pero Bob insistió en que me quedara, podía dormir en “el cuarto de la sirvienta”, su cuarto, pero me lo dejaba, él dormiría en una de las cinco habitaciones que tenía el piso.

Era un cubículo en el piso superior donde se amontonaban mochilas, sacos de dormir, bolsas de equipaje y un par de armarios rebosantes de ropa vieja. También había carteras escolares llenas de papeles y mapas de todo el mundo. Su camastro era un colchón lleno de mantas y abrigos, pero no me importó demasiado, y me quedé dormido rápidamente.

Bajé a las ocho de la mañana. Bob estaba ya levantado y ordenaba unos papeles dentro de unas carpetas de cartón. Había preparado té, estaba sobrio y relajado. Desayunamos unas galletas y me pidió que me quedara el fin de semana, quería contarme muchos cosas.

Bob se marchó a la India después de leer a Lanza del Vasto, su “Retorno a los orígenes” cambió su vida que hasta entonces había transcurrido entre dudas y vacilaciones, escapadas a los burdeles de Avignon y borracheras en todas las tabernas del Vieux Port. Preparó su viaje leyendo todos los libros que pudo encontrar sobre la India, el misticismo, el yoga, las Upanishadas, la ley de Manu........ Estuvo varios meses en un “ashram” y después viajó por todos los lugares sacros del hinduismo, estudió sánscrito, y al cabo de dos años la policía lo echó del país por haber sobrepasado el límite establecido por su visado y se le prohibió volver en varios años. Regresó a Marsella, esta vez con más dudas y vacilaciones que nunca y se consagró al alcohol en una huída frenética de todo lo que hasta entonces había sido importante para él.La relación con su padre, su madre había fallecido años antes, que nunca fue buena se deterioró hasta el punto de desaparecer por temporadas y se dedicó a sobrevivir en los albergues de la juventud donde tenía amigos. Después aparecía, se metía en su cuartucho, y allí reseguía en los mapas los caminos de la India, sus veredas, sus ríos, sus fiestas y sus templos. Quiso reaccionar y se fue a Inglaterra, y allí conoció a Anne, se casaron deprisa, él quería quedarse y pensó que el matrimonio le curaría la herida de la India, pero el duende de la botella vivía dentro de él y su trabajo en “pubs” y restaurantes no le ayudó. Nació Moira y después Michel, entre ambos nacimientos Bob había vuelto a Francia, había estado en Italia, España y su matrimonio era ya una reliquia del pasado. Pero él volvía a Clapham Common, a la casa que Anne había comprado cuando nació Moira, y ella siempre lo aceptó.

Aquella mañana me mostró los papeles de las carpetas. Eran poemas suyos, poesías surrealistas con las imágenes que veía durante sus alucinaciones, espléndidos versos llenos de desazón y desengaño, estremecedores. Le dije que eran buenos, podían revisarse, unir unos poemas con otros, escribir de nuevos, hacer un poemario, publicarse. Años después me enteré que los había vendido por quinientos dólares a un profesor de una universidad de Toronto, en una borrachera común que duró varios días, y nunca fueron publicados. Había libretas de sáncrito, sus diccionarios, sus gramáticas con las hojas despegadas llenas de garabatos, incluso frases medio traducidas y otras escritas con mano balbuciente, todo su paraíso perdido.

Pasamos tres días allí, sólo salimos para comprar lo imprescindible, lo más barato, pero tenía mucho té y muchas bolsitas para hacer infusiones. Descubrí muchas cosas y entendí muchas más.

Yo seguí también mi particular viaje y quedamos en escribirnos. Su primera carta me llegó a Barcelona cuando estaba a punto de volver a Londres en mi segundo viaje. Eran unas hojas encabezadas con el ritual “Om ma ni pad me hum” escrito en tibetano, seguía en castellano, intercalaba frases en italiano, empezaba el francés y continuaba con el inglés y terminaba con “que tu sombra nunca decrezca.....” Yo contesté desde Londres al poco tiempo y llegaron varias cartas contándome sus peripecias.

Pasó un año y en una carta me decía que fuera a ver a Anne y a los niños, ya unos adolescentes, que les había hablado de mi y me recibirían con mucho gusto. Fui un domingo. En aquel tiempo yo vivía en Putney y decidí dar un paseo hasta Clapham. Estaba muy cerca del Common, un parque muy grande, lleno de árboles. Era una típica casa de barrio londinense de tres pisos, vieja, muy descuidada. Llamé y oí como alguien bajaba unas escaleras. Me abrió una mujer con el pelo mal teñido y muy alborotado. Le dije quien era y su cara se iluminó con una sonrisa enorme y me contestó que Bob me esperaba el día anterior. Quedé paralizado en el umbral. ¡Bob estaba allí y me esperaba! No podía creerlo.

Subimos unas escaleras llenas de polvo que llevaban a un salón y Bob, de pie, me esperaba con los brazos abiertos. Me presentó a Moira, una preciosidad, y a Michel, muy simpático y divertido. Estuvimos hablando todos a la vez hasta el cansancio. Tenían un pollo, crudo, unas cebollas, ajos, apio, manzanas, dos limones fosilizados, unas patatas llenas de grillos y tarros llenos de hierbas descoloridas. Como ni Anne ni él sabían cocinar me tocó preparar el pollo con Moira como pinche y Michel como observador pasivo. No había un solo plato igual, todas las copas estaban desportilladas, los cubiertos eran desparejos, “requisados” en bares y restaurantes por toda la familia, el mantel era de un restaurante italiano, las servilletas eran pañuelos,mejor no saber su procedencia, pero fue una velada inolvidable.

Volví muchas veces a la casa de Clapham Common, comimos, cenamos, bebimos muchas cosas en aquella casa vieja, con ropa sucia por todas partes, Bob dormía con el gato, Tina, en una galería soleada en la parte posterior encima de abrigos y chaquetas, Moira en un cuchitril con una pequeña terraza directamente sobre el parque, Michel con su madre, con su hermana y a veces con Bob, siempre vestido, siempre sonriente, con libros por todas partes, la mayoría de bibliotecas y que seguramente nunca recuperarían, y charlábamos de todo lo humano y lo divino.

Bob me esperaba muchas veces a la salida de la universidad o del trabajo, siempre con una gran cantidad de bolsas que llenaba con todo lo que encontraba en la calle que le pareciera útil o interesante. Llevaba un gabán enorme, gris-verde-marrón con un toque de mugre, lleno de bolsillos abultados, zapatos de color y formas distintos, y como era muy friolero tres o cuatro jerseis de cualquier medida y colorido. La gente lo miraba pero a mí no me importó nunca, yo iba orgulloso a su lado escuchándole.

Era sábado. Llamé pero no me contestó nadie, insistí, era raro que no hubiera nadie. Desistí y cuando había desandado la mitad de la calle oí a Moira que corría detrás de mi. Estaba en su terracita tomando el sol y no me había oido llamar pero como se veía la calle desde allá me reconoció y bajó corriendo. Bob no estaba y tenía una carta para mí. Me decía que se había vuelto a Marsella, un colega de los albergues le ofrecía un trabajo de vigilante en la isla del Frioul, cerca del Château d’If, todo el año, poco trabajo, poco sueldo, pero mucho sol y muchas propinas de los turistas. Me deseaba suerte y que algún día nos veríamos.

Nunca volví a la casa de Clapham Common,nunca recibí carta de Bob, nadie contestó a la que envié años después de recuperar mi vieja agenda con las direcciones de Londres, nunca supe más de ellos, pero no importa, sé que nos recordaremos siempre.

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